Seit Jahren schreibe ich über den Exzess. Er ist mein literarisches Steckenpferd. Dabei versteht es sich von selbst, dass ich dafür Feldforschung betreiben muss, in den Kneipen, den Clubs, den dunklen Ecken der Stadt. Dies zeitigt Spuren, vor allem seit ich das 40. Lebensjahr überschritten habe.

Mein Magen hält sich nur noch durch eine abenteuerliche Kombination von Tabletten in der Spur. Mein Kopf braucht zweimal täglich seine 400 mg Ibuprofen. Neuerdings zwickt auch die Leber, und wenn ich mich für ein kurzes Nickerchen hinlege, wache ich oft erst sechs Stunden später auf. Doch ich bin zu feige, zum Arzt zu gehen.