Es qualmt. Die Feuerstelle gibt sich romantisch und tut so, als sei sie die Lösung. Alles, was nicht mehr gebraucht wird, all das, was vom Alltagskonsum übrig bleibt, ist den Flammen überlassen. Nur wird nicht alles zu Asche, Staub, Erde, was da in die Glut geschmissen wurde. Manch ausgediente Gerätschaft glüht bloß aus. Zurück bleiben grotesk zerschmolzene Metallgestelle, krude Plastikreste eines Ghettoblasters, vage Erinnerung an laute, unbeschwerte Jugendzeit.