Der Planet Lottmann

Zur verabredeten Zeit steht der Autor auf dem Bahnsteig der Berliner S-Bahn-Station Hackescher Markt. Er trägt eine Plastiktüte bei sich, aus der er eines seiner Taschenbücher kramt. Ein Begrüßungsgeschenk, das er noch neben den Gleisen signiert: "In Erinnerung an das schöne Gespräch von heute." Dann erst schüttelt er dem Journalisten die Hand. So macht der Autor es derzeit fast immer. Ein Mitarbeiter der Welt am Sonntag erhielt beim ersten Treffen die Widmung "Für meinen treuesten, kompromisslosesten Fan", ein taz-Redakteur wurde flugs zum "Sandkastenfreund" ernannt. "So bist du gleich korrumpiert", erläuterte der Autor. Willkommen auf dem Planeten Lottmann. Dieser Planet hat nur einen Bewohner - Joachim Lottmann. 1956 in Hamburg geboren, wohnhaft in Berlin-Friedrichshain, Fahrer eines grauen Wartburg-Zweitakters und aus Berufung Schriftsteller, gilt er als Vater der deutschsprachigen Pop-Literatur. Und wenn man frühere Kollegen wie Rolf-Dieter Brinkmann oder die autobiografischen Texte des März-Verlegers Jörg Schröder unterschlägt, die ihre Texte ebenfalls mit extremer Subjektivität hochpeitschten, passt das schon. Drei Romane hat Lottmann in 17 Jahren veröffentlicht. 1987 erschien "Mai, Juni, Juli". Der Klappentext versprach: "Kein Tiefgang, kein Konjunktiv, keine verdammt gute Literatur. Tut mir leid, Brillenschlangen!" 1999 folgte "Deutsche Einheit". Im Vorwort hieß es: "Am Anfang war das Wort. Am Ende dieses Buch." Im Oktober erschien nun sein drittes Werk, "Die Jugend von heute". Der Werbespruch lautet: "Gestern ist doof, heute ist Klasse, morgen ist Ecstasy."Es ist nicht ganz leicht, die onkelhafte äußere Erscheinung von Joachim Lottmann mit dieser Großkotzigkeit in Einklang zu bringen. Das Fischgrätjackett sitzt eng, die Hosenträger spannen am Bauch, ein Schnürsenkel schleift am Boden und seinen schwarzen Regenschirm führt er an diesem herbstlichen Sonnentag - die Schauplätze von "Die Jugend von heute" präsentierend - wie ein hüftsteifer Wanderer den Gehstock. Aber das ist nichts im Vergleich zu dem Bemühen, die Aussagen Lottmanns mit der Realität in Einklang bringen zu wollen.Lottmann übertreibt. Lottmann verzerrt. Und Lottmann spricht mit vielen Zungen. Er rede prinzipiell nicht über sein Privatleben. Sagt er. Und holt eine Straßenecke weiter sein Portmonee hervor, um ein Foto seiner "jungen, schönen und langbeinigen", insgesamt vierten Gattin zu zeigen. Er besitze so viel Geld, dass er bis an sein Lebensende nicht mehr arbeiten muss. Sagt er. Und borgt sich im Café Cinema einen Euro, um sein Mineralwasser zu bezahlen. Er war Büroleiter eines Abgeordneten des Berliner Senats, Auslandsreporter für ein Gesellschaftsmagazin sowie mit Michel Houellebecq in einem Puff in Bangkok, der ihm dort zu "Mai, Juni, Juli" gratulierte, bevor sie sich ein Thai-Mädchen teilten. Sagt er. All das lässt sich natürlich nicht verifizieren. Aber integrieren - in jenes Gesamtkunstwerk, an dessen Schöpfung Joachim Lottmann schon sehr lange und sehr hart arbeitet. Seit den 70er-Jahren schreibt er manisch, sein Verleger bei Kiepenheuer & Witsch schätzt Lottmanns Ouevre auf kaum fassbare 150 Romane. Die aber eigentlich nur ein einziger, fortlaufender sind, denn Joachim Lottmann schreibt prinzipiell immer dasselbe. Das Verfahren: Ein Erzähler, mehr brachiales denn lyrisches Ich, streift hektisch durch die Welt, beschreibt seine Erlebnisse und scheut jedwede Korrektheit: "Dem Leben den Arsch zeigen" nennt Lottmann das. Sein Umherschweifen wird durch eine direkte, extrem geländegängige, manchmal ironisch altertümelnde Sprache geerdet, die junge Frauen als "Nixen" bezeichnet, Bauarbeitern "klobige Pranken" attestiert. In "Die Jugend von heute" geht es, wie schon in den Werken zuvor, um einen Schriftsteller. Diesmal will er der Hauptstadt entfliehen, dann aber zieht er doch mit seinem Neffen um die Häuser von Berlin-Mitte. Mal jagt er einer Wunderdroge nach, mal stößt er auf einen Mogul des Nachtlebens, der in einem Café eine Art chinesischer Mauer errichten will. Diese Rahmenhandlung ist allerdings nicht weiter wichtig, man bemerkt schnell, dass Lottmann Begriffe wie Dramaturgie, Figurenzeichnung, Handlung nur am Rande interessieren, wenn überhaupt. Entscheidender ist der erkennbare Feind: die Langeweile. Sie begegnet dem Erzähler in Form von diktatorischen Einzelkindern, die ihre Großeltern tyrannisieren; kiffenden und kuschelnden, labernden und erkenntnisimmunen HipHop-Fans; Alten, die im nicht enden wollenden Jugendwahn ihre welken Körper mit Tattoos schmücken; "Herr der Ringe"-Esoterik oder Bin-Laden-T-Shirts. Joachim Lottmann erweist sich da als präziser, fast detailbesessener Beobachter, sein Buch als Chronik des deutschen Schwachsinns. Wobei der Erzähler seinen herablassenden Tonfall erstmals auch auf das eigene Leben anwendet, so dass Traurigkeit aufkommt. In Rückblenden zu den Weihnachtsfeiern bei den Eltern etwa oder in jener Szene, in der er für 120 Euro Anti-Depressiva und Viagra verpulvert, um den "Kindern" zu zeigen, dass "Bohnern" doch Spaß machen kann. Später liegt er mit einer Frau im Bett und benennt das Problem mit einem Argument des Soziologen Niklas Luhmann: "Ich schlief gern mit der April, auch wenn jede Bewegung, jede Geste, jede Sekunde von der Werbung und von den Medien vereinnahmt war und somit nicht mehr mir gehörte."Aber vielleicht hat er diese Passagen gar nicht selbst geschrieben. "Um den Autoren-Fetischismus und die Ich-Sucht aufzubrechen", haben auch Freunde an dem Buch mitgewirkt. Wie sich seine Poetik sowieso schnell ändert. "Ich wollte der neue Böll werden, der schrieb ja auch so schön schlecht", hieß es noch vor einem Jahr. "Ich arbeite wie Goethe und Schiller", sagt Lottmann jetzt vor den Hackeschen Höfen. "Ich gehe raus, beobachte die Welt und schreibe sie nieder. Eigentlich bin ich Ethnologe." Na ja, mit zwei Einschränkungen. Zum einen bemüht sich Lottmann gar nicht erst um Objektivität. Realismus ist zwar eh nur ein Stilmittel, Lottmanns Begriff der Wirklichkeit aber ein medialer: Jede Information wird durch ihre Veröffentlichung automatisch nutzlos. Dieses Prinzip wendet er konsequent auf seine Romane an. Schildert er einen Ikea-Besuch, darf der nie nervig ausfallen, sondern muss einem "funkensprühenden LSD-Trip" gleichen. Dieses Prinzip wendet er aber auch auf sich selbst an: Jede Position muss auf der Stelle revidiert werden, sollte sie von einem anderen eingenommen und dadurch entwertet werden. Das führt zu einem marionettenhaften Zickzack, zu einem Bollwerk innerer Widersprüche - von denen Lottmann natürlich weiß. Sich selbst bezeichnet er als "soziophoben Autisten", seine Aussagen als "Lebenslügen". Zum zweiten greift Lottmann inszenierend ins Geschehen ein. Sein Kollege Rainald Goetz bezeichnete ihn in seinem Internet-Tagebuch deshalb als "gestört", als "wirklich böse". Er gebe sich absichtlich unbeholfen, beute dann ihm zugewandte Gefühle für sein literarisches Werk aus. Wie das funktioniert, konnte man unlängst lesen: Dem Welt am Sonntag-Mitarbeiter legte er seine eigene Arbeitsweise ans Herz und verglich ihn, nachdem der Auftrag ausgeführt wurde, mit Voltaire. Ein anderer Kollege wurde dagegen abgewatscht, der habe die Differenz zwischen Lottmanns Angaben und nachprüfbaren Fakten als große verdienstvolle Enthüllungsgeschichte verkauft: "Sein vertrocknetes Zeitungshirn blähte sich vor Stolz." Wie immer man es wertet, mit seiner Mixtur aus Erlebtem und Erdachtem gibt Lottmann sich, seinem Umfeld und den Medien ordentlich - und äußerst unterhaltsam - Zucker. Im letzten Sommer rief er, ein T-Shirt mit dem Aufdruck "Erfolgsautor" tragend, das Ende der Pop-Literatur aus. Heute zeigt er den Veranstaltungsort, das so genannte Kurvenstar-Haus, und freut sich diebisch, dass das Ereignis durch die Presse wanderte.Da man jedoch nie weiß, was man Joachim Lottmann nun glauben kann und was nicht, nimmt man ihm am ehesten ab, dass die von ihm genannte Ursache stimmt, warum seine Romane über Jahre nicht veröffentlicht wurden: "Ich hatte die Grundregel jeder Seilschaft missachtet, dass man seinen eigenen Leuten nicht wehtun darf." Und dass er bereits mehr als 20 Psychotherapeuten verschlissen hat, unter beständigen Migräneattacken leidet, dem Schutzmechanismus überanstrengter Gehirne. "Lottmann lesen", schrieb ein Rezensent, "heißt absolut gut gelaunt sein darüber, dass man nicht Lottmann ist.""Ist das Leben nicht herrlich?" Lottmann schaut auf eine junge Frau in dem Park, in welchem auch sein Vorbild Chamisso Kraft geschöpft haben soll. Er sei jetzt, sagt Lottmann, in eine Clique integriert, die die Traditionen jüdischer Intelligenz in der Metropole fortsetze. Dazu habe ihm seine Heirat die Verlustängste genommen, die ihn bei der Arbeit immer so behinderten. Das sei überaus wichtig, da er ja jedes Jahr zehn Prozent seiner Kreativität verliere.In der U-Bahn auf dem Weg zum Bahnhof Zoo wird dann schon wieder relativiert. Andererseits wäre dieser Schwund nicht so wild, gerade habe er sowieso alle vor der Jahrtausendwende entstandenen Romane entsorgt. Seine Festplatte im Kopf sei blank geputzt, seit er sich entschlossen habe, überhaupt keine Bücher mehr zu schreiben. Und mit einem Journalisten ist er dann schon wieder im Berliner Nachtleben unterwegs, um für einen neuen Roman zu recherchieren, der "Elend im Kapitalismus" heißen soll. Sein Verleger Helge Malchow wird später sagen, dass Joachim Lottmann schreiben muss wie andere atmen. Er könne mit seinem haltlosen, verzweifelten Leben nur fertig werden, indem er es zu Literatur macht. "Wenn Joachim das Gegenteil behauptet, ist das eine Lüge. Aber, wie immer bei ihm, eine gute."Am Bahnhof Zoo wühlt Joachim Lottmann eine Packung neapolitanischer Haselnusswaffeln aus der Tasche seines Jacketts. Ein Abschiedsgeschenk. An der Stelle, wo das Haltbarkeitsdatum stehen sollte, ist der Teil der Verpackung abgerissen.------------------------------Foto: Nachtmensch. Lottmann in Berlin