Mein jüdischer Name, die DDR und eine Reise nach Marokko

Im Frühjahr dieses Jahres bin ich nach Marokko gereist. Es war das erste Mal, dass ich in Marokko gewesen bin, das erste Mal in einem muslimischen Land überhaupt, und schon bei der Einreise holte meine Vergangenheit mich ein. „Ah, Yasmin!“, rief der marokkanische Beamte begeistert, als er meinen Pass durchblätterte, „Das ist ein arabischer Name!“, aber als ich darauf beharrte, dass ich zwei Vornamen besäße, einen arabischen und einen jüdischen, und dass der jüdische Name Rahel mein Rufname sei, schien das den Beamten nicht zu stören.

Egal ob jüdischer oder arabischer Name, erklärte er mir, das sei ganz egal. „Wir verstehen uns hier alle gut, wir haben kein Problem mit Juden, wir Araber und Juden haben hier immer friedlich zusammengelebt!“, verkündete er, bevor er mich strahlend entließ.

Bereits vor meiner Reise hatte ich kurz über meine beiden Vornamen nachgedacht, was ich normalerweise nicht tue. Als ich auf die Welt gekommen war, hatten mir meine Eltern den Namen Rahel gegeben, aber sechs Jahre später wurde ich auf Betreiben meiner Großtante in Yasmin umbenannt.

Meine Großtante lebte in West-Berlin, der Rest der Familie dagegen im Ostteil der Stadt und der Status der Westtante verlieh ihr einige Macht. Seitdem trug ich zwei Namen, mein Rufname Rahel wurde gegen Yasmin ausgetauscht, Rahel rutschte an die zweite, unbedeutende Stelle, und in allen Dokumenten und bei allen Behörden galt ich fortan als Yasmin. Erst zwanzig Jahre später, als ich mein Studium beendet hatte und meine ersten Texte veröffentlichte, eroberte ich mir meinen Geburtsnamen zurück.

Reise ins marokkanische Essaouira

Die Stadt Essaouira, die ich in Marokko besuchte, ist eine kleine mittelalterliche Stadt, direkt am Atlantik gelegen, und tatsächlich hatten dort jahrhundertelang Juden und Muslime friedlich zusammengelebt. Zwischenzeitlich waren über 40 Prozent der Bevölkerung jüdisch, und die Spuren des jüdischen Lebens kann man heute immer noch sehen.

Die Davidsterne über den Hauseingängen, die Hand der Fatima mit dem Davidstern, die bei den Juden Hand der Miriam heißt, in den Juweliergeschäften, die alte Synagoge, der alte jüdische Friedhof, sogar die marokkanische Währung zierte vor 150 Jahren der Davidstern. Man kann die alten Münzen noch in den Geschäften finden und angeblich nennt man das wunderschöne Blau, mit denen die alten Holztore und Fensterläden gestrichen wurden, das jüdische Blau, weil es zuerst von den Juden benutzt worden ist.

Heute gibt es in Essaouira keine Juden mehr, die letzten sind nach dem Sechs-Tage-Krieg nach Frankreich und Israel gezogen, nur die israelischen Touristen kamen im Frühjahr noch zahlreich in die Stadt. Ob sie immer noch kommen, nach dem Überfall der Hamas in Israel, weiß ich nicht. Das letzte Mal war ich im Sommer dort.

Dass der Name Yasmin ein arabischer ist, war mir als Kind und Jugendliche nicht bewusst. Er war kaum verbreitet in Ost-Berlin, ich glaube, meine Großtante hatte ihn wegen der duftenden Blume ausgesucht, oder woran auch immer sie dabei gedacht haben mochte, nur meine Mutter witzelte manchmal über die „friedliche Koexistenz“ meiner Namen, eine Politik der DDR, die sich auf ihr Verhältnis zu den feindlichen kapitalistischen Staaten bezog.

Dass der Name Rahel jüdisch ist, war hingegen vollkommen klar. Ich bin aufgewachsen mit einem diffusen Wohlgefallen allem Jüdischen gegenüber, das per se etwas ganz Besonderes war. Das höchste Lob meiner Mutter über eine Person lautete, dass ihr Familienname jüdisch klänge oder sie irgendwie jüdische Gesichtszüge habe, und natürlich waren alle Juden in den Augen meiner Mutter gebildet, intelligent und integer zugleich. Einen echten Juden habe ich aber damals nie gesehen.

Spuren jüdischen Lebens

Es ist eine Angewohnheit von mir, in fremden Städten zuerst nach den Spuren jüdischen Lebens zu suchen, und so hatte ich auch in Essaouira zuerst die Synagoge besucht. Ich hatte die naive Vorstellung, dass es immer noch ein jüdisches Leben in Essaouira gebe, aber der junge Mann, der mich bereitwillig durch die Synagoge und den angrenzenden Neubau führte, hieß Mohammed und war absolut kein Jude, wie ich später erfuhr.

Das ehemalige jüdische Viertel Mellah ist heute ein Abrissviertel, die Katzen streunen durch die Ruinen, in denen Obdachlose einen provisorischen Unterschlupf gefunden haben, und in den letzten Jahrzehnten haben die Bewohner Essaouiras die verlassenen Häuser als Baumaterial für ihre eigenen Häuser benutzt. In der ehemaligen Talmudschule wird ein Gesundheitszentrum errichtet und der Neubau neben der alten Synagoge, den ich zuerst für einen Anbau hielt, stellte sich als luxuriöses Hotel heraus.

Ein cleverer arabischer Geschäftsmann hat es für die reichen jüdischen Touristen geplant, in einer atemberaubenden Lage, direkt am Meer, ausgestattet mit den teuersten Materialien, sollte es unmittelbar nach meinem Aufenthalt im Frühjahr eröffnet werden, aber ich bin mir nicht sicher, ob sich die Eröffnung nicht verzögert hat.

Die Geschichte meiner Namen ist eine deutsche Geschichte, die ohne die jüdische nicht zu denken ist. Meine Großtante hatte während der Nazizeit ihren Lebensgefährten verloren, Bruno Horwitz, einen jüdischen Grafiker, der mit einem der ersten Berliner Transporte ins Lodzer Ghetto deportiert wurde und in einem Arbeitslager im Osten umgekommen ist. Da die Familie meines Vaters jüdisch ist, wollte mich die Tante angeblich mit dem Namenswechsel beschützen. „Denn wenn das Kind einen jüdischen Namen hat und aus einer jüdischen Familie stammt, wird es als Erstes abgeholt, wenn das alles wiederkommt!“

In den letzten Wochen werde ich immer wieder nach meiner Meinung zu den Ereignissen in Israel gefragt, aber ich weiß nicht, warum ausgerechnet ich einen Standpunkt dazu haben soll. Ich weiß zu wenig über die israelische Geschichte und Politik, um mich festzulegen, auch wenn es außer Frage steht, dass die Hamas in Israel ein Pogrom veranstaltet hat und der israelische Staat das Recht hat, sich zu wehren.

Die DDR vertrat eine propalästinensische Politik. Sie unterhielt keine diplomatischen Beziehungen mit Israel und alles Jüdische war zwar nicht verboten, aber irgendwie suspekt. Mit sechzehn trug ich einen Davidstern, vielleicht aus einem unbewussten Provokationswillen heraus, und im GST-Lager, einer Stätte vormilitärischer Ausbildung, die wir zu Beginn unserer Berufsausbildung absolvieren mussten, wurde ich daraufhin zur Lagerleiterin kommandiert.

Eine Mitschülerin hatte mich angeschwärzt. „Sie vertreten also die Politik Israels!“, sollte ich zur Rechenschaft gezogen werden, und in meiner Hilflosigkeit verwies ich auf die jüdischen Wurzeln meiner Familie und dass einige meiner Familienmitglieder in der Nazizeit umgekommen sind. Dagegen konnte sie nichts sagen, aber ich fühlte mich nicht wohl dabei. Es war, als hätte ich mir ein Alibi oder mehr noch eine Auszeichnung angeheftet, die mir nicht zugestanden hat. Für die ich nichts konnte.

Vor einigen Tagen habe ich Mohammed, dem Aufpasser der Synagoge in Essaouira, mit dessen Familie ich mich damals angefreundet hatte, geschrieben. Ich brauchte einige Informationen für meinen Text, aber leider hat Mohammed mir nicht geantwortet bis zum heutigen Tag. Wie ich gehört habe, hat es eine große propalästinensische Demonstration in Essaouira gegeben, ungewöhnlich für die kleine Stadt, und die Polizei hat die Touristen aufgefordert, vorsichtig zu sein. Auch mir wurde abgeraten, jetzt nach Marokko zu fahren, aber ich habe das als übervorsichtig abgetan. Kann es wirklich sein, dass Mohammed wegen meines jüdischen Namens schweigt?

Dabei würde ich nie auf die Idee kommen, dass ich eine Jüdin bin. Nach der Halacha, dem jüdischen Religionsgesetz, nach welchem derjenige Jude ist, der eine jüdische Mutter hat, wäre mein Vater ein Jude, allerdings hatte ich mit dieser Begriffsbestimmung schon immer ein Problem. Hieße das nicht, dass man sich damit, ebenso wie die Nationalsozialisten, auf den Begriff der Rasse beruft?!

Nach dem „Gesetz zum Schutze des deutschen Blutes und der deutschen Ehre“ von 1935 wäre ich übrigens ein Mischling 1. Grades, da nicht nur meine Großmutter väterlicherseits, die Mutter meines Vaters, sondern auch meine Urgroßmutter, die Mutter seines Vaters, Jüdin war. Wenn aber mein Vater nach der Halacha als Jude gälte, als was gelte dann ich? Seit einiger Zeit findet sich in den Medien der Begriff der „Vaterjuden“, mit dem sich jene Menschen bezeichnen, deren Vorfahren die Shoah überlebten und für die die jüdische Kultur eine wichtige Rolle spielt.

Ein diffuses Verhältnis zum Judentum

Dahingegen ist mein Verhältnis zum Judentum diffus bis gar nicht existent. Ich habe keine Ahnung von jüdischen Traditionen, auch wenn ich jüdische Witze und jüdisches Essen liebe und mich als Jugendliche exzessiv mit dem Holocaust beschäftigt hab. Meine jüdischen Großeltern haben die Nazizeit im französischen Exil überlebt, aber ich habe sie nie kennengelernt.

Trotzdem denke ich zuweilen, dass ihre Erfahrungen unbewusst auf mich übertragen worden sind. Anders kann ich es mir nicht erklären, dass ich mich immer wieder in Männer verliebe, die Verfolgung und Krieg überlebten. Die Schweizer Künstlerin Miriam Cahn, die sich in ihrem Werk nicht nur mit ihren jüdischen Wurzeln, sondern auch mit dem Tod der afrikanischen Flüchtlinge im Mittelmeer auseinandersetzt, zitierte in einem Interview Hannah Ahrendt, welche sagte, dass sie alles, was sie täte, als Jüdin täte. Auch mich beschäftigt in meinem Schreiben das Thema Flucht und Exil schon lange. Die Soziologie hat für diese unbewussten Übertragungen von Traumata den Begriff der transgenerationalen Weitergabe geprägt, und ich frage mich, ob er auch auf mich zutreffen könnte. Doch gleichzeitig befürchte ich, ich nehme mich mit dieser Frage viel zu ernst.

Als ich das letzte Mal in Essaouira war, habe ich mir einen silbernen Anhänger, die Hand der Miriam, gekauft. Es ist ein antikes Schmuckstück mit einem hebräischen Schriftzug, obwohl es auf den ersten Blick wie das muslimische Symbol der Hand der Fatima wirkt, die gegen den bösen Blick schützen soll. Ich trage es jeden Tag, aber in der letzten Zeit ertappe ich mich dabei, dass ich den Anhänger verstecke. Aus Angst, die einen könnten mich als Muslimin identifizieren, die anderen als Jüdin.

Heute hat sich Mohammed doch noch bei mir gemeldet. Er hat sich entschuldigt, dass er zu viel Arbeit gehabt hätte in der letzten Zeit, und erzählt, dass es keine israelischen Touristen mehr in Essaouira gibt. Alle Flüge aus Israel seien gestrichen. Das Hotel hat im Juli eröffnet und ist ausgebucht, aber die Gäste kommen jetzt aus Frankreich, Deutschland, Italien und einigen arabischen Ländern.

Die Mitschülerin übrigens, die mich damals wegen meines Davidsternes angeschwärzt hatte, hatte sich später entschuldigt bei mir. „Du kannst mir jetzt eine runterhauen!“, hatte sie mir angeboten, aber ich hatte abgelehnt. Ich glaube nicht daran, dass man Gewalt mit Gewalt wiedergutmachen kann.

Rahel von Wroblewsky, geboren 1964, ist Schriftstellerin und Lektorin. Sie lebt in Berlin.

Das ist ein Beitrag, der im Rahmen unserer Open-Source-Initiative eingereicht wurde. Mit Open Source gibt der Berliner Verlag freien Autorinnen und Autoren sowie jedem Interessierten die Möglichkeit, Texte mit inhaltlicher Relevanz und professionellen Qualitätsstandards anzubieten. Ausgewählte Beiträge werden veröffentlicht und honoriert.

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