Dem Menschen kein Helfer

Ein Krachen. Ich drehe mich um. Neben dem Mittelstreifen auf der Karl-Liebknecht-Straße liegt ein Motorradfahrer. Er hat einen hellblauen Anorak an. Ich wundere mich über so viel Farbe. Der Mann steht nicht wieder auf. Ich beobachte ihn, wie er es versucht. Er schafft es nicht. Es ist interessant, dass er nicht einmal mit dem Oberkörper hochkommt. Er versucht, sich mit den Händen aufzustützen. Auch das gelingt ihm nicht. Nur an dem immer wieder sich hochstreckenden Kopf sehe ich, dass er lebt. Aber keine Sekunde denke ich, dass er tot sein könnte. Ich beobachte, dass die Autos einen Bogen um ihn fahren. Ich sehe, dass seine Maschine ein paar Schritte von ihm entfernt liegt. Ich registriere jede seiner Bewegungen. Nur das Wichtigste fällt mir nicht ein. Dass ich eigentlich zu ihm springen müsste, um ihm zu helfen, dass ich einen Krankenwagen anrufen müsste, um ihm zu helfen, dass ich mich vor ihn stellen müsste, um ihm zu helfen, das begreife ich erst, als ich eine Frau sehe, die vom Bürgersteig zu ihm geht und einen Mann, der seinen Wagen schützend vor ihn stellt und sein Handy herausholt. Arno Widmann