KOLUMNE Sanssouci

Der letzte Ton war noch nicht verklungen, da rief er wieder: "Brrravi!" Das "i" ist kein Druckfehler, denn befinden sich mehrere Sänger auf der Bühne, ruft der aufgeklärte Opernfan am Ende "Bravi", also die Mehrzahl von Bravo. Wenn hingegen ein "Bravissimo!" der beflügelten Seele entspringt, beläßt man es traditionell beim "o". Insofern benahm sich der Herr im Parkett der Berliner Staatsoper korrekt. Wenn auch die obligaten Brrrravi und Brrraaaavos das Kopfschütteln von anderen Besuchern des konzertanten Teils der Aids-Gala mit Kopfschütteln quittiert wurde. Denn der unbekannte Rufer legte immer genau dann los, wenn es nichts Außergewöhnliches zu belobigen gab. Die wirklich hinreißenden Darbietungen hingegen blieben bravo-los. Allerdings wurde eine gewisse Bravo-Systematik erkennbar: Nie bei zwei hintereinander folgenden Stücken. Womöglich waren es also Pflichtbravi? Der Berliner im Besonderen offenbart bei Opernvorstellungen die Zerissenheit seiner Seele. Am Anfang preußisch pünktlich, während des Vortrags wilhelminisch steif. Aber wenn der Dirigent den letzten Takt geschlagen hat, dann läßt er die Gefühle von der Kette. Die ganze aufgestaute Seelenlast bricht sich mit dem Ruf "Brrrravi!" Bahn. Und weil dieser Gefühlstau immer erst nach zwei bis drei Arien seinen Höhepunkt erreicht, wird dann gerufen, wenn es raus muß. Und nicht dann, wenn es paßt. Oper als eine Art musikalischer Gottesdienst, bei dem eben Bravo statt Halleluja gerufen wird. Zur Lockerung seiner Seele sei dem Bravisten die Lektüre von Walter Slezaks Autobiographie empfohlen. Der Hollywood-Schauspieler, Sohn des großen Heldentenors Leo Slezak, erinnert sich darin auch der legendären Bühnenpannen seines Vaters. Als Bühnenarbeiter bei einer Lohengrin-Aufführung zu früh den Schwanen-Kahn von der Rampe kurbelten, wandte sich Slezak ans Publikum und fragte ungerühert: "Wann bitte geht der nächste Schwan?" Weil Vater Leo seine Leibesfülle auf der Bühne mit einem Korsett bändigte, verballhornte Sohn Walter die Wagner-Arie "Ich trage, wenn ich singe, am Gürtel eine Klinge..." beim Badewannen-Gesang zu "ich trage, wenn ich singe, den Bauch in einer Schlinge". Eines Abends paßte Vater Leo nicht auf, und sang vor vollem Haus just die Jux-Zeile. Hier wäre ein Bravo am Platze. Endlich mal was lustiges, wider den Todernst teutscher Opernschwermut. Es muß im frühen Berlin mal andere Zeiten gegeben haben. Denn es wird folgende Geschichte kolportiert: In den Vergnügungslokalen des alten Potsdamer Platzes, Mitte der 20er Jahre, schmettert ein Knödel-Tenor schaurig seine Arien. Das Volk tobt. Bravo, bravo! Beifalls-Stürme, ein da capo jagt das nächste, Zugabe, Zugabe! Ein Gast, Tourist aus Hannover, hört und sieht es mit völligem Unverständnis. Endlich beugt er sich zu einem Nachbarn und ruft: "Sagen Sie, der Mann singt doch ganz furchtbar schlecht. Haben die Berliner so wenig guten Musik-Geschmack?"Der Angesprochene schüttelt, während er wie wild applaudiert, den Kopf und brüllt durch den Applaus-Orkan: "Nee, se ham Recht, dett Jesinge is jrauenhaft. Jeden Abend tritt der hier seit einer Woche uff. Aber det sage ick ihnen: Heute abend machen wir ihn alle!"