General Green macht sein Geld jetzt mit Weihrauch

Kein bunter Hund könnte bekannter sein als "Saimen". Wo immer er in Las Koreh auftaucht, zieht er eine Menschentraube auf sich. "Guck mal, Saimen", "Zeig mal, Saimen", "Was hältst du davon, Samen?" Der Mann könnte hier glatt eine Sprechstunde aufmachen und wäre nicht eine Minute beschäftigungslos.Neuerdings bestürmen ihn die Somalis mit funkelnden, glitzernden Steinen, die sie ihm zur Begutachtung hinhalten wie kleine Juwelen. "Saimen" sagt den Leuten, daß er nicht viel von Bergkristallen und dergleichen verstehe. Aber die halten nich an das vom Buschfunk verbreitete Urteil ihres Sultans, wonach die Deutschen etwas vom Schürfen verstehen sollen. Wenn "Saimen" sich ein Steinchen nur lange genug anschaut, bekommen die Leute glänzende Augen. Für sie ist er der gute Mensch schlechthin.,Samien" heißt eigentlich Simon, ~riedhelm Simon, und ist Rheinländer. Gelernter Autoschlosser, 41 Jahre alt, verheiratet, zwei Kinder. Gut die Hälfte des Jahres verbringt er als Entwicklungshelfer am Horn von Afrika. Und davon etliche Wochen in Las Koreh, einem Nest, in das sich wahrscheinlich nie ein Tourist verirren würde. Schon gar nicht im Sommer, wenn das Thermometer fast fünfzig Grad im Schatten zeigt und selbst die Härtesten aus der Küstenstadt in die kühleren Berge fliehen.Aus Trümmerhaufen schallt die Stimme des ImamsZwar ist der Golf von Aden hier schön blau, aber sonst ist Las Koreh einfach eine Strafe, auch im Winter. Die flachen Hütten tragen denselben rostbraunen Sandschleier wie die Halbwüste ringsum. Der Basar: Eine traurige Reihe windschiefer Buden aus Pappe, Sackleinen und Palmblättern. Dahinter, zum Meer hin, liegt ein ganzes Stadtviertel in Ruinen. Schon 1973 wurde es von einem Wirbelsturm heimgesucht, knapp zwanzig Jahre später, im Bürgerkrieg, bekam es den Rest.Aus einem der Trümmerhaufen plärrt eine Stimme des Imams, des moslemischen Vorbeters, von Radio Dubai. Eine ganze Familie, vor zwei Jahren aus Hargeisa geflohen, hat sich hier eingenistet. Gleich neben dem Müllplatz, über dem die Schmutzgeier im halben Dutzend kreisen. Amma, die Mutter, schafft das Geld heran.Hundert Warsangeli wollen zugleich in das BootIn der "Basarstraße", sagt sie, betreibe sie ,einen kleinen Supermarkt. Dort serviert sie den durstigen Nomaden heißen Tee und verkauft Kekse aus dem Jemen, Seife aus Djibouti und Zigaretten aus Amerika. Eben alles, was auf verschlungenen Wegen an die nordsomalische Küste gelangt."Saimen" hat jetzt keine Zeit für Aminas Tee. Er hetzt seinen Jeep durch die Ruinen, hinunter zum Strand. Der gute Mensch ist sauer. Draußen liegt die "Alkatiri" ein indischer Frachter, mit 13 000 Säcken Reis, fünf Contauiern Speiseol und hundert Fässern Diesel.Eine Lieferung der Deutschen Weithungerhilfe, bestimmt für das Sultanat der Warsangeli, zu dem auch Las Koreh gehört. Die Ladung muß runter vom Schiff, rauf auf kleine Fischerboote und dann an Land, noch vor dem Mittag, ehe die See stürmisch wird. Jetzt ist es schon zehn, doch nichts rührt sich. Nicht, daß keiner anpacken will. Im Gegenteil, zu viele wollen. Jedem Arbeiter winkt eine Extraration Reis.Kein Wunder, daß hundert Warsangell zugleich in das erste Boot steigen wollten. Nun müssen die ersten Zehn ausgewählt werden, aber die Ältesten palavern schon zwei Stunden und können sich nicht einigen. Was allein zählt, ist die Arithmetik der Clans. Zwar 2ehören sie alle zum Warsangeli-Staxnm, aber hier geht es um Feinheiten, um Subelans und Großfamilien, um den gerechten Proporz zwischen ihnen. Simon wird ungeduldig und stellt ein Ultimatum: Entweder Ihr einigt Euch, oder das Schiff geht woanders vor Anker. Das zieht. Die Großfanulien stecken noch einmal ihre Köpfe zusammen, die Alten nehmen Zettel zur Hand und notieren die ersten Namen. Nach einer Viertelstunde ist alles klar.tndhayare kommt zu spät. Pech für ihn, denn er hätte das Palaver am Strand gern auf seine Weise beendet, mit lauten Kommandos und ein paar Schüssen in die Luft. Der Wichtigtuer in der grün-braun-gescheckten Uniform verbreitet Hektik, und die Alten können ein Schmunzeln kaum unterdrücken. Indhayare ist ein schwieriger Fall. Ein alter Haudegen der zerbröselten somalischen Armee. Einer, der sich freiwillig immer darthin meldete, wo es nach Pulver roch. Als er zwölf war, erschoß Indhayare sein erstes Opfer, einen Waffenhändler. Der hatte ihn eine Spur zu hämisch gefragt, ob er mit einer Flinte überhaupt umgehen könne.In Kriegszeiten hielten die Warsangell-Altesten große Stücke auf den Draufgänger, auch noch im vergangenen Jahr, als sich moslemische Fundamentalisten in Las Koreh verbarrikadierten. Keiner hat so verbissen gegen die iranischen und sudanesischen Anführer der Fundis gefightet wieer.Rechnen liegt der Familie im BlutDann aber brach der Frieden aus. Als die Alten merkten, daß sie die Besatzer nicht hinauswerfen kannten, beschlossen sie, sie hinauszuverhandeln. Mit vierzig Lastwagen Beutegut durften die Fundamentallsten abrücken. Jetzt sitzen sie in Las Anod an der äthtiopischen Grenze, und die Weisen von Las Koreh wollen nichts weniger als neuen Streit.Den Heii3sporn Indhayare wollten sie nicht vergraulen, also gaben sie ihm einen Posten. Indhayare nennt sich jetzt Sicherheitsberater. Seine Pistole darf er weiter im Halfter tragen, einer von ganz wenigen Privilegierten. Und reden darf er, was er will. Doch zu sagen hat er nichts mehr.Die wirklich wichtigen Kommandos gibt jetzt Jama Green, ein Geneml ohne Sterne, ja sogar ohne Uniform. Wenn Green den bunten Haufen seiner Truppen inspiziert, tut er das in buntbesticktem Hemd und grün-blau gewürfeltem Beinkleid.Der Mann ist an den Militärakademien von Odessa und Kairo ausgebildet worden, aber auch auf den zweiten Blick macht er einen sehr zivilen Eindruck. Ein Händlertyp, mit blitzgescheiten Augen und nüchternem Verstand.Das Rechnen liegt Green im Blut. Seit Generationen verkauft seine Familie eine besonders kostbare Ware: Weihrauch. Den Greens gehören die meisten der unscheinbaren Weihrauchbäume, die an den schroffen Felsen des A-Mado- Gebirges kleben wie Kletten. Regelmäßig werden die Stämme angeritzt, und heraus fließt ein dicker, milchigweiller Brei, der sehr schnell zu einer wachsartigen Masse erstarrt. Wenn man das Zeug anzündet, qualmt es stark und weihevoll.Noch ist der Weg ins Gebirge nur ein Holperpfad"Wenn Sie einen neuen Markt kennen", raunt Green geschäftstüchtig in die Runde, "sagen Sie uns bitte Bescheid." Klar, der General will Geld verdienen. Krieg kann er dazu schlecht gebrauchen.Die Vernunft der betagten Herren gibt Friedhelm Simon das Gefühl, daß Las Koreh nicht das Faß ohne Boden ist, der Alptraum aller Entwicklungshelfer. Der Reis, den er anladen läßt, wird nicht als Almosen unter die Leute geworfen, sondern als Lohn für gemeinnutzige Arbeit ausgezahlt. Zum Beispiel an der Geldora Road. Dort schuften zweihundert Somalis mit Spitzhacken, Schaufeln und Vorschlaghämmern, um den dreißig Jahre lang vernachlässigten Holperweg wieder halbwegs befahrbar zu machen.Der Pfad, der sich in schwindelerregenden Höhen durch die Zweitausender des Al-Mado-Gebirges schlängelt, ist die wichtigste Lebensader zwischen Las Koreh und dem Hinterland. "Wenn die Straße erst fertig ist",meint Simon, "kommt auch das Marktieben wieder in Gang." Dann werden die Tomaten von den Gebirgsfeldern nicht verfault sein, ehe sie den Basar von Las Koreh erreicht haben.Am Strand von Las Koreh: Fässar mft Dieselöl, die der Indische Frachter "Alkatirl" an Bord hatte, werden an Land gebracht. Foto: Hermann