Die Baugeschichte der siebziger Jahre hat zwei große Stile hervorgebracht: die Brikett-Ästhetik und die Elektriker-Architektur. Eines der großen Leitfossile dieser Epoche ist das 1979 eröffnete Berliner ICC. Mit seinen rundum abgeschrägten Brikett-Ecken verkörpert es idealtypisch die damalige Philosophie der gebauten Stapelware. Zudem ist es nicht nur außen mit Metall-Efeu umwickelt wie ein Riesentrafo, sondern steckt auch innen voller Elektrik: Bewegliche Wände, rollende Treppen, Kunstlichthimmel, Akustik-Verstärker, vollverkabelte Schalensitze und gnadenlose Totalklimatisierung. Solch ein Gebäude, das bei Vollast soviel Strom wie eine Kleinstadt mit dreißigtausend Einwohnern frißt, konnte nur in sorgloseren Zeiten erfunden werden. Es ist das Kind eines Jahrzehnts, als das deutsche Fernsehen die Zuschauer noch zur Abstimmung mit dem Lichtschalter aufrief und TV-Moderator Dietmar Schönherr ("Wünsch Dir was") beim städtischen Kraftwerk den höchsten Stromverbrauch ablesen lies. Und auch städtebaulich entstammt das ICC jener maßlosen Ära, als der sozialliberale Verkehrsminister Georg Leber jedem Dorf einen eigenen Autobahnanschluß versprach. So haben die Architekten das ICC mit Schnellstraßen, Zubringern, Tunneln und Rampen umzingelt, im Sockel sogar eine achtspurige "Stauzone" angelegt und das alles noch als große Leistung empfunden.Der Bau ist Zeitgeist pur: Die Softline-Ästhetik der stumpfen Winkel, abgerundeten Panoramafenster und wulstigen Tropfenformen der Treppenhäuser huldigt ganz der Fummel-Manie der Popkultur. Und die gefühlsechte Ganzhautfassade aus Aluminium greift sogar noch von fern den erotischen Naß-Look der wilden sechziger Jahre auf. 1969 bei Planungsbeginn sollte das ICC 120 Millionen Mark kosten. Doch mit Hilfe des Bauträgers "Neue Heimat Städtebau" verschlang es schließlich eine Milliarde. Dafür entstand ein Labyrinth von achtzig Sälen und Räumen mit 20 000 Plätzen - "ein breites Spektrum menschlicher Begegnung", wie das Berliner Architekten-Ehepaar Ralf und Ursulina Schüler damals stolz mitteilte.Überhaupt waren die siebziger Jahre die Epoche der gebauten Begegnung und der funktionalen Ballung: Überall ersetzten wuchtige Gesamtschulen und Großkliniken die örtlichen Einrichtungen, und die Gemeindereform ließ ganze Landstriche zu künstlichen Großkreisen zusammenklumpen. Das entsprechende Architekten-Motto hieß "Urbanität durch Dichte". Es hatte zuvor schon beim Bau der Trabantenstädte Pate gestanden und verkehrte beim ICC alle bewährten Grundsätze von Versammlungsorten durch schiere Übertreibung in ihr Gegenteil. Im ICC ist alles entweder zu klein oder zu groß geraten, aber nichts richtig proportioniert. Von den bedrückenden Kellerzugängen und niedrigen Foyers gelangen die Besucher unvermittelt zum Riesenverteiler der 320 Meter langen "Begrüßungsschiene". Weil auf dem Weg dorthin jede natürliche Orientierung verlorengeht, gibt es hier endlose Reihen von Informationstresen, die dem verwirrten Besucher wieder den Weg weisen. Dann darf er auf Promenadendecks und Gängen wie in einem Schiffsbauch umherstolpern, ohne jemals ans Tageslicht zu kommen.Das ist bei der aufwendigen Konstruktion des ICC auch gar nicht möglich. Aus Gründen des Lärmschutzes hat es eine Doppelhülle, wie man sie sonst nur bei unsinkbaren Schwimmkörpern findet. Das gibt dem ganzen Haus eine unentrinnbare U-Boot-Atmosphäre, die ebenfalls mit der Zeitstimmung zusammenhängen muß. Denn in den Sechzigern, als bei den Schülers der große Entwurfsgedanke reifte, kursierte nicht zufällig die sonderbare Beatles-Hymne "Yellow Submarine", und überall auf dem flachen Land tauchten plötzlich komische gelbe Rundlinge mit der Aufschrift "Ich bin zwei Öl-Tanks" auf. Gegenüber der schnittigen Schiffs-Ästhetik der Architekturmoderne hat das ICC eher das Format eines Raumschiffes. Tatsächlich hat das Architektenpaar Schüler dieser Flug-Metaphorik an anderer Stelle überdeutlich gehuldigt. Denn parallel zum ICC entwarfen sie den "Bierpinsel" in Steglitz, jenes Aussichtsrestaurant in Form eines Flughafen-Towers, der Berlins wohl erschreckendste Landmarke ist.Mit der heroischen Moderne hat das ICC nichts mehr gemein. Es symbolisiert weder die Dynamik des Schwimmens noch des Fliegens, sondern einzig den Geist der Sozialtechnik und Totalversorgung der siebziger Jahre. Diese Mehrzweck-Architektur hat die Funktionalität einer Kombizange, die irgendwie für alles verwendbar, aber eigentlich für nichts richtig zu gebrauchen ist. Im Vergleich zu dieser neureichen Kongreßmaschine kann man dem armen Vetter der gebauten Vergesellschaftung, dem Ostberliner Palast der Republik, fast schon wieder Gefallen abgewinnen. Diese Konkurrenz scheint die Architekten derart zu ärgern, daß sie seit 1993 einen perfiden Plan hegen und kürzlich vorstellten: Sie arbeiten an Entwürfen für einen Wiederaufbau des Berliner Stadtschlosses, um den Palast der Republik endgültig auszuradieren. +++
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