Ein Präsident im Küchenparadies

Es war Sonnabend vormittag um elf, ich saß in der Kelleretage eines Köpenicker Warenhauses und dachte an Richard von Weizsäcker. Moment. Köpenick? Keller? Vormittags? Von Weizsäcker? Paßt das? Mal sehen.Es war eine ausgebaute Kelleretage, und das Warenhaus, zu dem sie gehörte, wäre beleidigt, würde man es Warenhaus nennen. Wahrscheinlich zu Recht. Es war eine gläserne Warenstadt, mit Bäumen drin und einem hohen Glasdach, durch das man einen hellblauen Herbsthimmel sehen konnte. Es war eine gerade eröffnete Warenstadt, und wenn man heutzutage noch Teppichböden in Warenstädten verlegen würde, hätte es noch nach frisch verlegtem Teppichboden gerochen. So roch es ein bißchen nach der Parfümerie Douglas, nach frischen Zeitungen und aufgewärmten Minipizzas. Im ausgebauten Kellergeschoß befand sich zwischen einem "Wand und Boden"- und einem Aldi-Markt eine große Buchhandlung. Kurz hinter ihrer Schwelle stand ein langer Tisch, über dem ein großes Pappschild baumelte. Es war ein praktisches Pappwechselschild für Signierstunden. Auf dem Schild stand mein Name. Darunter saß ich und schaute raus in die Welt. Ich sah zwei Rolltreppen, die Menschen mit Einkaufsbeuteln in den Keller hinein- beziehungsweise aus dem Keller heraustransportierten. Manchmal guckten Menschen beim Herunterrollen zu meinem Signiertisch und versuchten, mit zusammengekniffenen Augen den Namen auf dem Pappwechselsschild zu entziffern. Sie guckten zu mir, noch mal auf das Schild, dann waren sie auch schon unten und weg. Manchmal traten Ehepaare an meinen Tisch, klappten Bücher auf und zu und diskutierten darüber, ob es sich lohnen würde, eins davon zu kaufen. Schräg gegenüber, vor dem "Küchengeräteparadies", hatte sich eine dicke Traube aus ständig wechselnden Menschen gebildet. Man konnte nicht erkennen, worum sie sich versammelten. Ein Herd? Ein Kühlschrank? Eine Abzugshaube? Eine freundliche Buchhändlerin erzählte mir, daß gestern ein Kollege sehr viele Bücher signiert habe. "Wirklich?" fragte ich."Ja", erklärte die Buchhändlerin. "Und der Tisch stand sogar viel ungünstiger als heute bei Ihnen." Ich hätte ihr gern gegens Schienenbein getreten. Aber das ging schlecht. Im Schaufenster. Ich fühlte mich wie eines jener Konsumgüter, die man in sozialistischen Wirtschaftssystemen in die Schaufenster stellt, weil sie selten verlangt werden. Oder es genug von ihnen gibt. Wie eine verstaubte Packung Tempo-Linsen, wie eine Langspielplatte von Dean Reed, wie das klobige Tonbandgerät "Jupiter". Wie eine "Wisent"-Hose", die dabei zugucken muß, daß gerade Levi·s "reinkommen". Gegenüber versammelten sich Menschenmassen um eine Friteuse. Womöglich wurde ich in diesem Moment von einem Schnellkochtopf bezwungen! Ich überlegte gerade, ob es überhaupt noch Schnellkochtöpfe gab, als mein Blick auf zwei große Pappen fiel, auf denen die Bestsellerlisten von "Spiegel" und "Focus" abgedruckt waren.Richard von Weizsäcker befand sich in beiden Listen auf Platz eins. Im Spiegel vor Ute Ehrhardt, in Focus vor Alfred Bioleks "Die Rezepte meiner Gäste". Die Spiegel-Bestsellerliste berücksichtigt nämlich keine Kochbücher. Sie berücksichtigt auch keine Diana-Bücher. Der Duden wird dort ebenfalls ignoriert. Ganz offensichtlich versucht man beim Spiegel auch Ulrich Wickert den Weg in die Bestenliste zu versperren. Sein neues Buch mit dem vielversprechenden Titel "Deutschland auf Bewährung" kommt nämlich nur bei Focus vor. Lediglich Richard von Weizsäcker ist über jeden Zweifel erhaben. Ein Phänomen. Er kocht nicht, er hat keine Fernsehsendung, und tot ist er auch nicht. Aber sobald ihn die Leute auf einem Schutzumschlag entdecken, müssen sie kaufen. Wenn jemand seine Texte vertonen würde, stünde Weizsäcker auch auf Platz eins der Deutschen Hitparade. Und mir fiel nur einer ein, der ihn von dort verdrängen könnte. Roman Herzog. Der würde zur Zeit sicher sogar mit einer Heimwerker-Fibel für Furore im deutschen Feuilleton sorgen, dachte ich voller Neid, als doch noch ein junger Mann vor meinen Büchertisch trat.Er fragte mich, wo die Kochbücher stehen.