Deutschland ist Hessen

Dieser Film ist ein Film, der quasi aus dem Nichts gesprungen ist und plötzlich da war. Ohne Geld gedreht in spärlichen neun Tagen, ohne Handlung und auch ohne wirkliche Idee. Trotzdem ist da jetzt was, was gerade, weil es eigentlich nichts sein will, um so mehr ist. Manchmal zumindest.Zum Beispiel gibt es die Szene, in der zwei Polizisten auf dem Münchner Marienplatz stehen und über Deutschland meditieren. Die Polizisten sind aber nicht echt, sondern von den Münchner Kammerspielen ausgeliehene Staatsschauspieler in Uniformen inclusive des aus Berlin eingeflogenen Josef Bierbichler. Sagt der eine also: "Schleswig-Holstein gehört gar nicht zu Deutschland. Das ist ja eigentlich schon Dänemark. Und Niedersachsen auch." Der andere findet, daß das Saarland logischerweise zu Frankreich gehört. So geht das Gespräch weiter. Bayern ist irgendwie Österreich, und die neuen Bundesländer gehören, wegen der Armut, letztlich komplett zu Polen. Und was bleibt von Deutschland übrig? Eigentlich nur Hessen. "Deutschland ist Hessen", sagt Josef Bierbichler, nickt bierbichlerbehäbig, und man sieht auch, daß sich das Bierbichler-Hirn hinter der breiten Stirn verunsichert fragt: Ist das eigentlich logisch? Aber dann nickt er noch mal: "Deutschland ist Hessen."Tatsächlich gibt es ein ThemaDer Filmkritiker Georg Seeßlen hat mal über die Filme von Herbert Achternbusch geschrieben, daß in ihnen immer nur das zu sehen ist, was zu sehen ist. Die Filme würden nichts verstecken und nicht groß auf irgend etwas verweisen. Dafür sei das, was zu sehen sei, aber auch wirklich da. Unmittelbar, mit einer einfachen, aber sehr starken, naturgewaltigen Einleuchtungskraft. Daß diese Szene zu den besten des neuen Achternbusch-Films "Neue Freiheit Keine Jobs" gehört, liegt nur daran, daß sie ziemlich am Anfang kommt. Man hat sich noch nicht an die vielen Einfach-Da-Ereignisse gewöhnt und kann sich noch einfach sinnlos beeindrucken lassen. Von der Fee, die plötzlich im wunderweißen Gewand durch Münchner Parks schwebt, von geträumten bemalten Urmenschen, die aus Tümpeln Wasser saufen, oder von Achternbusch selbst, der als Edelpenner Hick in einen Papierkorb greift und einen Strohhalm herauszieht. Den Strohhalm steckt Hick sich an den Hut, von dem er dann den ganzen Film hindurch lustig durchs Bild wippt.Nach einer halben Stunde hat man aber genug wippenden Strohhalm gesehen und will endlich eine Geschichte, einen sogenannten Bedeutungszusammenhang oder wenigstens eine künstlerische Form. Aber Achternbusch bleibt hart und bodenständig dilettantisch. Schauspielstars stehen in Polizeiuniform auf dem Marienplatz. Alles bleibt, was es ist.Auch wenn man es kaum merkt, ein kleines Thema und eine kurze Geschichte hat der Film doch. Die Arbeitslosigkeit und das Wegzaubern von Helmut Kohl durch penetrantes Polizisten-Demonstrieren. Als Hick gerade in einer Mülltonne auf dem Marienplatz wühlt, kommt ein sächselnder Dieter Dorn daher und sagt, daß Helmut Kohl an der ganzen Misere schuld sei. "Ja, wenn das so ist, dann dürfen wir uns das nimmer länger gefallen lassen", sagt Hick, beschreibt ein Plakat mit Schuhcreme ("Wer befreit mich von Helmut Kohl?") und hält es buddhistisch einfach in die schöne Münchner Luft. Als er mal pinkeln muß, übernimmt die Polizei das Plakat und demonstriert weiter.Am nächsten Morgen, die Boulevard-Zeitung schreibt es, ist Kohl wirklich verschwunden, durch Wunschmagie. Journalisten reisen an und interviewen Hick auf seiner Pennerbank. Der will aber lieber mit einem kleinen Mädchen spielen, während die Polizisten ins Hofbräuhaus zum Biertrinken gehen.Filme von Achternbusch waren schon immer so. Charmant egozentrisch, dickköpfig unkünstlerisch, mit der Logik und dem ganz normalen Größenwahn eines Kindes, das machen können möchte, was es muß, aber dafür gefälligst nie zur Verantwortung gezogen werden will. Und deshalb achtet Achternbusch inzwischen mit der schlafwandlerischen Sicherheit eines Altmeisters darauf, daß alle seine Filme immer im Stadium des Versuchs stecken bleiben, daß sie sich mit und in der Geste des Anfangs erschöpfen. Daß man ihnen anmerkt, daß sie im Hofbräuhaus am Biertisch entstehen und diesen Bereich auch möglichst nicht verlassen, um hinterher immer sagen zu können: "Naja, war halt so ein kleiner Einfall!" Theater als FreiluftübungFrüher immerhin war Achternbusch mit diesen Ideen tatsächlich unter Leute und ins Hofbräuhaus gegangen. Heute holt er sich das Theater, stellt es auf die Straße und spielt alles nur noch nach. Das Ensemble der Münchner Kammerspiele hat sich übrigens kostenlos, komplett und vor allem freudig für diese Freiluftübung zur Verfügung gestellt. Bei dem gegenwärtigen Nichtzustand des Theaters sehr verständlich.