Der Hirte und der Sünder

Queen!, dachte Martin Schulz, als der Kardinal schließlich einmarschierte. We Will Rock You!, dachte Schulz. We Are The Champions! Sowas konnte nur die katholische Kirche. Depeche Mode, dachte Schulz. Personal Jesus. Der Kardinal trug ein grünlich-goldenes Gewand, steif und schwer, vor ihm liefen die Ministranten, Weihrauch schwenkend, hinter ihm ein Dutzend Priester. Die Orgel dröhnte, die baumdicken Kerzen flackerten, der Altarraum der St.-Hedwigs-Kathedrale erinnerte Martin Schulz jetzt an eine Musicalbühne. Es lag sicher an den Werbepostern für das Queen-Musical im Theater des Westens, die überall in der Stadt hingen, aber nicht nur. Nicht nur. Die Kirche rockte.Schulz sah auf Daniel, der neben ihm in der Kirchbank stand, in den Augen seines Sohnes glitzerte das Licht der riesigen Christbäume. Ein Heide, sicher, weil Cathrin es nicht anders gewollt hatte, aber das hier musste nun auch ihn beeindrucken. Sicher dachte Daniel nicht an Queen oder Depeche Mode, aber vielleicht an die Killers. Die Killers waren, musikalisch gesehen, der kleinste gemeinsame Nenner zwischen ihm und seinem 16-jährigen Sohn. Sie hatten Human zusammen im Auto mitgesungen, einmal. Are we human? Or are we dancer? Er hatte nie richtig begriffen, was das eigentlich bedeuten sollte, aber es klang groß, größer als er selbst, es verband ihn mit seinem Sohn, man konnte es im Chor singen, deswegen erinnerte es ihn an die Kirche. Let me know, is your heart still beating, fragten die Killers. Er lächelte Daniel an, Daniel lächelte zurück, schmallippig, aber doch, da war ein Lächeln. Ein dunkler Flaum bildete sich über der Oberlippe seines Sohnes. Von Cathrin sah er nur die Mütze, sie stand drei Reihen vor ihm neben Carl, ihrem jüngeren Sohn, den er von hier aus nicht erkennen konnte. Eine Frau in einem riesigem Pelz, der aussah, als habe sie ihn zu Weihnachten bekommen, verdeckte ihn, eine Bärin stand zwischen ihm und seinem Sohn.Die Hedwigskathedrale war bis zum letzten Platz gefüllt. Sie hatten keine vier zusammenhängenden Plätze mehr gefunden. Sie waren zu spät losgelaufen, weil es Cathrin nicht wichtig war, und weil sie nicht annehmen konnte, dass so viele Menschen in einer kalten, feuchten Winternacht zu einer Christmesse aufbrechen konnten, nicht in Berlin, dieser unchristlichen Stadt.Doch, doch Cathrin, der Glaube kehrte zurück, dachte Martin Schulz, der vor siebzehn Jahren wegen Steuergründen aus der Kirche ausgetreten war und nun manchmal mit tiefer Reue daran dachte, wenn er nachts gegen drei Uhr wach wurde und die Probleme seines Lebens um sein Gewissen schwirrten wie dunkle Trabanten. Der Glaube kehrte nicht nur in seine Stadt zurück, sondern auch in sein Herz. Im zurückliegenden Jahr hatte er, ohne dass Cathrin es wusste, an vier oder fünf Frühmessen in der St.-Josephs-Kirche in Weißensee teilgenommen, wo er als Junge Ministrant gewesen war. Einmal, in einem Hochamt an einem wunderschönen Frühjahrssonntag, als Cathrin mit Carl ihren Stiefvater im Pflegeheim besuchte, hatte er sogar das Abendmahl empfangen, obwohl er seit über zwanzig Jahren nicht mehr gebeichtet hatte. Der federleichte, wafflige Geschmack der Hostie hatte ihn in seine Kindheit gebeamt, zurück zu den Sonntagsommermorgen, in denen er mit gutem, reinen Gewissen die Stufen von St. Joseph hinabgehüpft war. Später gesellte sich der illegale Abendmahlbesuch zu den anderen Sorgentrabanten, die in schlaflosen Nächten sein Gewissen umkreisten. Ein kleiner Trabant nur, wenn man ihn mit Volker Nehmann verglich, der ihm im letzten Jahr im Bezirksamt Pankow vor die Nase gesetzt worden war. Ein Mann, der zehn Jahre jünger war als er selbst, ein Mann, der aus dem Nichts im Amt erschienen war, ein Mann, der erst seit einem Jahr in dem Bezirk wohnte, in dem Martin Schulz geboren worden war.Der Kardinal stoppte, umspült von seinen Jüngern, Ministranten und Priestern in Gewändern, die in den Farben des Regenbogens flimmerten, vor dem schlichten Altar der Bühne. Die Orgel jubelte, Martin Schulz spürte, wie sich Tränen in seinen Augen bildeten. Er berührte seinen Sohn Daniel leicht an der Schulter, Daniel sah ihn erstaunt an. Seine Pupillen schienen unnatürlich geweitet, dachte Schulz, vielleicht lag es am Weihrauch, hoffentlich.Daniel war nach der Bescherung noch kurz mit seinen Freunden Luis und Dragon für eine Schneeballschlacht in den Park gegangen. Luis war ein guter Junge, aber diesen Dragon mochte Schulz nicht. Wieso nannte sich jemand Dragon, der einen langen, sorgsam zurechtgefönten Seitenscheitel trug und einen Schal wie Jogi Löw? Puff the Magic Dragon, dachte Schulz kurz und beschloss dann, dass es der Weihrauch war, der die Augen seines Jungen weitete. Mario Lohmayer, ein Weißenseer Junge, mit dem er einst ministriert hatte, war Ende der Siebziger in einem Ostergottesdienst lang vorm Altar hingeschlagen, weil ihn der Weihrauch schwindlig machte. Mario Lohmayer, komischer Kunde, dachte Martin Schulz, während der Kardinal das Wort an die Gemeinde richtete und der Musicalzauber verflog. Schulz' Augen waren wieder trocken.Als Kind hatten ihn seine abschweifenden Gedanken durch die Liturgie getragen, er hatte im Geiste an seiner schwachen Rückhand beim Tischtennis gearbeitet oder eine entscheidende Torraumszene in einem Klassenfußballspiel solange in seinem Gehirn vor- und zurücklaufen lassen, bis er den Ball, den er im entscheidenden Moment vertändelt hatte, unter Kontrolle bekam und unterm Jubel seiner Klassenkameraden zum Siegtreffer einschob. Jetzt, dreißig Jahre später, trudelten seine Gedanken in das Gezerre um die Parkraumbewirtschaftung im Prenzlauer Berg. Ohne die Heerscharen von Parkraumbewirtschaftern, die für das Kollwitz- und Winsviertel eingestellt worden waren, würde es im Bezirksamt bis heute keinen Volker Nehmann geben, diesen Managerarsch, dachte Martin Schulz, während der Kardinal an die Menschen in der Welt erinnerte, die heute Nacht nicht in Frieden leben konnten.Martin Schulz versuchte, sich durch Gedanken an unglücklich herumwimmelnde Menschen in Haiti oder Bangladesch wieder auf den richtigen, den christlichen Track zu begeben, aber Volker Nehmann blockierte den Weg zum Glauben. Außerdem drängelte sein Nachbar.Der Mann fummelte in seiner Kutte herum. Schulz warf ihm einen ärgerlichen Blick zu, aber der Mann, der einen halben Kopf kleiner war als er, kramte weiter hektisch herum und drängte ihm immer wieder den Ellenbogen in die Flanke. Schulz räusperte sich in Richtung der dichten dunklen Haare, aber dann hob die Kirche zum ersten Lied an und Martin Schulz suchte nach dem Heftchen mit den Weihnachtsliedern, fand es aber nicht.Das Lied war ihm völlig unbekannt, aber er öffnete automatisch die Lippen und brummte ein wenig mit, in der Hoffnung irgendeinen Rhythmus zu finden, der seinem Sohn einreden könnte, er habe nicht alles aus seiner kirchlichen Vergangenheit, von der er ihm in letzter Zeit immer öfter erzählt hatte, vergessen. Das Paar in der Bank vor ihm schmetterte die Hymne textsicher mit, was ihn weiter verärgerte. Zwei Menschen in seinem Alter, die Kurs gehalten hatten. Schulz dachte an die wenigen Weihnachtslieder, die er kannte, Stille Nacht und Oh, du fröhliche und Kommet ihr Hirten. Das war es im Wesentlichen, mit Schneeflöckchen, Weißröckchen oder Rudolf, dem Rentier war hier nicht zu rechnen. Mit Jingle Bells konnte er auch nichts anfangen. Wieso merkte man sich immer die nutzlosen Dinge am längsten? Wenigstens sang auch der Fummler neben ihm nicht, er hampelte weiter. Martin Schulz konzentrierte sich auf den Refrain, in dem er die Wörter Heerscharen, Marter, Pein sowie Kind erkannt hatte, an die er sich klammerte.In der dritten Strophe schubste ihn sein Banknachbar regelrecht gegen Daniel, der ihn verstört ansah. "Bitte", flüsterte Martin Schulz seinem Banknachbar zu, der nun endlich einmal zu ihm aufsah. Die Augen des Mannes waren schwarz wie sein Haar, sein Blick war fiebrig, und das lag ganz sicher nicht am Weihrauch."Können Sie damit aufhören", sagte Schulz. Der Mann nickte, sein Arm steckte in der Kutte. Er sah ängstlich aus, was Martin Schulz, den seit Jahren niemand mehr ängstlich angesehen hatte, wunderte, aber auch besänftigte. Er kannte eigentlich nur noch wütende Blicke, verärgerte Blicke, genervte Blicke, bestenfalls gelangweilte Blicke. Kommen Sie zur Sache, Schulz. Parkraumbewirtschaftung ist keine Berliner Erfindung, Kollege Schulz, die gibt es in der Bundesrepublik schon seit den Fünfzigerjahren. Das war eine von Nehmanns Lieblingsweisheiten.Nehmann hatte nicht täglich mit hundert wütenden Bürgen zu tun, die sich über Hundescheiße, Glatteis und betrunkene Nachbarn beschwerten. Manchmal fühlte sich Schulz am Ende eines Arbeitstages wie ein alter, zerboxter Sandsack. Das Pankower Volk hatte jeglichen Respekt vor seinem Ordnungsamt verloren. In einer schwachen Stunde hatte Martin Schulz darüber nachgedacht, an einem der Coachingseminare teilzunehmen, die Nehmann eingeführt hatte, um den Ordnungsamtsmitarbeitern Deeskalationsstrategien beizubringen und all den Bürgerhass nicht zu persönlich zu nehmen. Die Angst im Blick seines Banknachbarn tat ihm gut. Er nickte dem kleinen Mann in der steifen Kutte gütig zu und ließ sich, während der Kardinal sich ins Prozedere der Christmesse begab, wie in einen verlässlich, stampfenden Maschinenraum, wieder in seine Gedankenwelt fallen. Er dachte an die Bürgermeisterwahlen im nächsten Jahr. Er wollte, da war er sich inzwischen sicher, dass Klaus Wowereit seine Stadt weiter regierte. Klar, er hatte seine Schwierigkeiten mit dem Mann gehabt, der sich in seinem Bürgermeisterstuhl räkelte wie ein verwöhnter Mops, aber als Mitte des Jahres plötzlich diese schlecht gelaunte Grünenpolitikerin die Umfragen anführte, war ihm doch unwohl geworden. Er wollte nicht noch jemanden, der ihm sagte, wie er zu leben hatte. Wowereit hatte ein Berliner Gesicht, er war nicht aus dem Nichts erschienen wie Volker Nehmann. Das hatte etwas sehr Beruhigendes, weil es Martin Schulz' Mentalität entsprach. Wowereit war sein Mann. Er zeigte ihm, dass auch er überleben konnte, wenn er die Nerven behielt.Mit diesen tröstlichen Gedanken trieb Schulz durch die Christmesse, der Zappelphilipp an seiner Seite stand im Stillgestanden, die Nacht war klar, am Horizont leuchtete der Weihnachtsstern. Einer der Pfarrer verlas die Weihnachtsgeschichte. Er war ein Hirte, dachte Martin Schulz. Einer der Hirten dieser Stadt.Leider drehte sich nach einer guten halben Stunde Cathrin zu ihm um und störte den Frieden. Sie warf ihm einen genervten Blick zu, dann nickte sie mit dem Kopf nach links unten, wo Carl stand, den er nicht sehen konnte, weil die Bärin im Weihnachtspelz ihm immer noch die Sicht verstellte. Wahrscheinlich hatte Carl zum fünften Mal gefragt, wann DAS endlich vorbei wäre. Cathrin wusste es nicht, und er war einfach zu weit weg. Carl war zwölf, er konnte ihn schon verstehen, grundsätzlich, auch er hatte immer Schwierigkeiten mit der endlosen ersten Hälfte des Gottesdienstes in St. Joseph gehabt, durch die sich sein Pfarrer Rudolph mit steifen Worten und unendlich langsamen Bewegungen wurstelte. In der Christmesse hatten ihm die Gedanken an die neuen Matchboxautos, die zu Hause unterm Baum auf ihn warteten, die Zeit vertrieben. Das Warten war Teil des Vergnügens gewesen. Carl sollte sich auf seinen kleinen iPod freuen oder die Harry-Potter-DVD, dachte Schulz. Wenn sie nicht so spät losgelaufen wären, könnte er jetzt neben ihm in der Bank sitzen und ihm den Trost und die Zuversicht spenden, zu der Cathrin nicht in der Lage war, weil sie nicht glaubte. Schulz zuckte mit den Schultern. Cathrin schüttelte den Kopf, dann sah er wieder nur ihre Mütze. Daniel, sein großer Sohn, schien zu Stein erstarrt zu sein. Schulz hoffte darauf, dass die Predigt des Kardinals seiner Familie etwas Zerstreuung verschaffen würde, er wollte ja, dass es ihnen gefiel, hier bei ihm.Der Kardinal räusperte sich."In den vergangenen Tagen und Wochen brach der Winter über uns herein und mit ihm der Zweifel", sagte der Kardinal. "Schnee und Eis blockierten Straßen, Gleise und Flughäfen. Zehntausende Menschen steckten plötzlich fest, gestoppt von etwas, was man gern höhere Gewalt nennt. Der Weg zu ihren Familien, zu ihren Freunden, mit denen sie gemeinsam das Weihnachtsfest verbringen wollten, schien versperrt zu sein. Ihre Züge verspäteten sich, ihre Autos steckten im Stau, ihre Flüge wurden gestrichen. Sie verzweifelten. Sie zweifelten."Martin Schulz nickte, er wusste genau, wovon der Kardinal sprach. Das war sein Thema. Er dachte an die private Winterdienstfirma "Grünblick" aus Reinickendorf, die vor drei Tagen einfach ihren Dienst eingestellt hatte. An den Zorn, den er empfunden hatte, als er das hörte. Auch er hatte gezweifelt, wenn man so wollte. Er sah Daniel an, Daniel schaute auf seine Hände, große Hände, Männerhände beinah. Er hatte nicht einmal gewagt, seine Frau zu fragen, ob sie den Jungen taufen lassen wollten. Vor sechzehn Jahren. Er hatte sich eingeredet, dass er das später selbst entscheiden sollte. Aber wer sollte ihn denn jetzt noch zum Glauben bringen? Ein Freund, der sich Dragon nannte?"Sie fragten sich vielleicht: Warum gerade jetzt? Womit habe ich das verdient? Und womöglich richtete der eine oder andere Wartende auf einem überfüllten Flughafen sogar eine stille Bitte an Gott. Bitte, lieber Gott. Lass es weitergehen, lass den Wagen vor mir anfahren, lass wenigstens meinen Flug ungestrichen sein."Schulz dachte an die Enteisungsmittel, die dem Flughafen in Brüssel ausgegangen waren, wie er gestern in den Nachrichten gehört hatte, und auch an die zu Ende gehenden Streumittel in Berlin. Er dachte an die Vermeidung von Eisbildung. Er dachte an den Stapel der Bürgerbeschwerden in seinem Eingangskasten. All die Zweifel. Das hier war seine Predigt. Der Kardinal richtete das Wort direkt an ihn."Auch Josef und Maria haben gezweifelt in der Heiligen Nacht, an den Menschen in Bethlehem, die ihnen Herberge verweigerten, an ihrer Reise, an ihrer Aufgabe, an sich. Der Zweifel gehört zu uns wie der Glauben", sagte der Kardinal. Martin Schulz hätte jetzt gern neben Cathrin gestanden, er hätte gern ihre Hand gehalten, aber er sah nur ihre Mütze, den Pelzrücken der Frau vor ihm, und leider begann genau in diesem kostbaren Moment, als der Kardinal eine Tür zum ewigen Frieden aufstieß, als der Glauben in Martin Schulz seine Zweifel niederrang, der kleine Mann neben ihm wieder hektisch zu zappeln. Er rammte ihm seinen Ellenbogen so heftig in die Rippen, dass Schulz beinah das Gleichgewicht verlor. Martin Schulz drehte sich weg vom Trost, weg vom Glauben. Das war der Fehler."Was machen Sie denn da?", zischte er, doch der Mann schien ihn nicht zu hören. Er hatte sich fast vollständig in seinen Parka zurückgezogen. Martin Schulz roch den scharfen, fast beißenden Rasierwassergeruch, der aus der Kutte des Mannes strömte. Und rückblickend gesehen war es wahrscheinlich dieser Geruch, der etwas in ihm löste, von dem er nicht geahnt hatte, dass er es in sich trug.Wieso rasierte sich jemand kurz vorm Weihnachtsgottesdienst? Das war die erste Frage, vielleicht sogar die einzige. Dann kamen die Bilder: Da war der Mann, der sich vor Kurzem ganz allein in der Stockholmer Innenstadt in die Luft gejagt hatte. Ein einzelner Passant. Bumm. Das besorgte Gesicht von Thomas de Maizière. Die Maschinenpistolen auf den Bahnhöfen. Die Sorgen der Berliner Weihnachtsmarktbesucher. Die Einweisungen im Ordnungsamt. Die Bombe, die in Afghanistan hochgegangen war, kurz nachdem die Kanzlerin Kabul verlassen hatte. Die schusssichere Weste, die Frau von Guttenberg über ihrem karierten Westernhemd getragen hatte, als sie mit ihrem Mann und Johannes B. Kerner die Bundeswehr in Kunduz besucht hatte. Kerner war Ministrant gewesen wie er. Das B in Johannes B. Kerner steht für Baptist. Der Weihnachtsmarkt mit dem größten Umsatzrückgang wegen Terrorangst lag gleich neben der Hedwigskathedrale. Dies war die Heilige Nacht. Die Kathedrale der Ungläubigen war bis auf den letzten Platz gefüllt. Selbstmordattentäter rasierten sich, bevor sie auf ihre letzte Reise gingen. Der Kardinal hatte zu ihm gesprochen, direkt zu ihm. Der Zweifel gehört zu uns wie der Glauben. Die Bilder strömten und wirbelten in seinem Kopf. Martin Schulz geriet in einen Glaubenskrieg. "Was haben Sie da in der Jacke?", fragte er."Nüscht", sagte der Mann und sah ihn an. Sein Gesichtshaut war nicht so dunkel, wie er gedacht hatte, es war eher ein Berliner Winterteint. Aber der Rasierwassergeruch war eindeutig. Man konnte nicht immer nur wegschauen. Er hatte lange genug weggeschaut. Die Rede des Kardinals war versiegt, die Gemeinde sang. Jauchze laut Jerusalem. Sowas konnte nur die katholische Kirche. Close your eyes, clear your heart, sangen die Killers in Schulz' Kopf. Cut the cord. Er kappte das Band. Send my condolences to good. Bitte schön. Er war kein Tänzer. Das stand fest. Kein Tänzer.Mitten im Hosianna griff Martin Schulz seinen Banknachbarn an.Der kleine Mann leistete wenig Widerstand. Er kippte wie ein Pappaufsteller gegen die weiße Kirchenwand, was Schulz überraschte. Sein Kopf schwang mit dem überschüssigen Schwung an der Kapuze des Mannes vorbei und schlug leicht gegen die Wand. Er roch das Rasierwasser und krallte sich im Parka fest. Der Mann versuchte, sich dem Griff zu entwinden, stieß dabei gegen die seitliche Banklehne, verlor das Gleichgewicht und rutschte langsam an der Wand herunter auf den Kirchenboden. Schulz, seine Hände fest an der Kutte seines Gegners, rutschte hinterher. Er fiel auf den kleinen Mann, deckte ihn regelrecht zu, wobei er etwas knirschen hörte. Den Zünder vielleicht. Sein Körper würde die Detonation dämpfen, dachte Schulz noch. Mehr konnte er nicht tun. Er war ein Hirte. Ein Ordnungsamtshirte. Einen Moment blieben sie so liegen. Dann sagte der Mann unter ihm: "Wat warn dis eben?"Das war ein seltsamer Satz für einen Terroristen, dachte Schulz noch, aber was wusste er denn von Terroristen. Er war froh, dass er noch am Leben war. Er wühlte in der Jacke des Mannes nach der Bombe, er spürte Feuchtigkeit, gebrochenes Glas und dann roch er den Alkohol. Rum, dachte Martin Schulz und zog die Hand aus der Kutte. Er rollte von dem kleinen Mann herunter und lehnte sich an die Kirchenmauer. Auch der Mann richtete sich auf."Gegen die Kälte", sagte der Mann."All das Eis", sagte Martin Schulz."Dis sag' ich Ihnen", sagte der Mann."Ich dachte", sagte Martin Schulz, aber dann stoppte er, weil er auch nicht mehr sagen konnte, was er eigentlich gedacht hatte."Die Innentasche war viel zu klein für die Flasche", sagte der Mann."Tut mir leid", sagte Martin Schulz, der jetzt seinen Sohn sah, der sich über sie beugte."Papa?", fragte Daniel."Ist schon gut", sagte Schulz.Sein Sohn sah ihn mit ahnungslosen Augen an. Puff the magic Dragon, dachte Schulz. Er hatte das alles nicht mehr unter Kontrolle."Mir war kurz schwindlig", sagte der kleine Mann."Der Weihrauch", sagte Martin Schulz."Ach so", sagte Daniel und setzte sich wieder in seine Bank. Schulz rappelte sich auf, half dem kleinen Mann nach oben und dann setzten sie sich dazu. Auf der Kutte des Mannes breitete sich ein Fleck aus. Man roch den Schnaps ein wenig durch das Rasierwasser hindurch. Das war alles.Cathrins Mütze ragte unverändert aus der Bank, auch der Pelz vor ihnen hatte sich nicht bewegt. Schulz' Glaubenskrieg schien weitgehend unbeachtet geblieben zu sein. Ein leiser Krieg. Der Kardinal war in den Vorbereitungen für das Abendmahl. Er brach das Brot und teilte den Wein."Ebenso nahm er nach dem Mahl den Kelch und reichte ihn seinen Jüngern mit den Worten: Dies ist mein Blut, das für euch und für alle vergossen wird", sprach der Kardinal. Das war für den Ministranten Schulz vor über dreißig Jahren das Zeichen gewesen, die kleine Handglocke zu läuten, neben der er während des Gottesdienstes kniete. Pling. Die beiden Sünder, der Trinker und der Krieger, blieben in der Bank sitzen, als die Gemeinde das Abendmahl entgegennahm. Als der Korb mit der Kollekte sich näherte, zog Martin Schulz nicht den 10-Euro-Schein, an den er ursprünglich gedacht hatte, sondern einen 50-Euro-Schein aus seiner Brieftasche, wobei er merkte, dass er sich an der Schnapsflasche seines Nachbarn geschnitten hatte. Die Banknote saugte ein paar Tropfen seines Blutes auf. Die Spende der Christnacht sollte einem kirchlichen Krankenhaus in Haiti zugute kommen. Eine gute Sache, dachte Martin Schulz mechanisch, aber als ihn der Korb schließlich erreichte, drückte er den blutbefleckten Geldschein seinem Banknachbarn in die Hand. "Frohe Weihnachten", sagte Martin Schulz."Ihnen auch", sagte der Mann, zögerte einen Moment, legte den blutigen Schein in den Kollektenkorb und reichte ihn weiter zur nächsten Bank, von wo er langsam von ihnen wegwanderte. Mein Blut, das für euch und für alle vergossen wird, dachte Schulz. Pling. Die Kirche sang Stille Nacht, der Kardinal und seine Jünger formierten sich zum großen Showfinale. Queen!, dachte Schulz noch einmal. Another one bites the dust, dachte Schulz. Sowas konnte nur die katholische Kirche. There are plenty of ways you can hurt a man and bring him to the ground.Er musste endlich beichten, dachte er noch. Oder einen der Deeskalationskurse von Volker Nehmann im Ordnungsamt besuchen. Dann konzentrierte er sich auf die Mütze seiner Frau.------------------------------Die Bilder wirbelten in seinem Kopf. Schulz geriet in einen Glaubenskrieg. "Was haben Sie da in der Jacke?", fragte er.Foto: ... Sie suchten eine Herberge, doch alle Betten waren belegt. Sie fanden nur einen Stall, in dem sie sich niederließen. Maria gebar in jener Nacht ihr Kind ...