Eva Corino geht durch die Stadt und fragt: Was haben Sie in der Tasche?

Mein Name ist Konstantin Ginelli. Und in der Tasche habe ich die Visitenkarte einer Frau, die ich jetzt zum zweiten Mal getroffen habe. Sie ist PR-Managerin und arbeitet gerade an einer Kampagne für eine der politischen Parteien in Berlin. Über der Handynummer steht die Adresse von einem Jagdschloß in der Mark Brandenburg. Sie ist sehr reich, daran besteht kein Zweifel. Das erste Mal habe ich sie auf dem Fest eines Freundes getroffen. Wir kamen ins Gespräch, und sie erzählte von der Hochzeitsnacht mit ihrem muslimischen Mann, von dem sie längst wieder getrennt ist. Da sie keine Jungfrau mehr war, mußte sie einen kleinen Beutel mit roter Flüssigkeit zwischen ihren Beinen verstecken und ihn im richtigen Moment platzen lassen, um die Großfamilie zufriedenzustellen, die das Bett umstellt hatte. Ihrem Mann fiel es sehr schwer, so mit ihr zu schlafen. Da ich schon etwas betrunken war, machte ich ein paar blöde Sprüche und sagte, daß das für mich kein Problem gewesen wäre. Daraufhin sagte sie, daß sie mir ein Leben lang Unterhalt zahlen würde, sollte ich es schaffen, vor etwa fünfzig Leuten eine halbe Stunde lang Geschlechtsverkehr zu haben. Ich habe immer davon geträumt, einen persönlichen Sponsor zu finden, der mir Geld gibt, einfach so, weil er mich geistreich findet und besonders. Das ist hier nicht so, trotzdem geht mir diese Wette nicht aus dem Kopf. Und seitdem ich an sie denke, habe ich jede Lust am Sex verloren. Ein Freund hat die Wette scherzhaft mit einem kleinen Teufelspakt verglichen. Als ich die Frau heute wiedertraf, sagte sie lachend, daß ich mir bis zum 8.8.2008 Zeit lassen könnte. Sie hatte etwas Trauriges, Abgeklärtes, Freundliches, Gelangweiltes. Und als sie wegging, sah ich, daß sie ein kürzeres Bein hat.