Eventuell, vielleicht verliebt

Diese Kolumne entsteht an Himmelfahrt. Da spielen Holsten-Pils, Männer mit Hut und Erbrochenes traditionell eine große Rolle. Aber dazu fällt mir nichts ein. Genauso wie zum Thema Auftragskiller. Anders ist es mit dem Kalten Krieg.Zur Zeit bin ich mir nicht sicher, ob ich vielleicht, eventuell, möglicherweise, unter Umständen, verliebt bin. Ich mag diesen Zustand nicht, er liegt in einer seltsamen Zwischenwelt, die aus Fragezeichen besteht, obwohl ich auf der Suche nach Ausrufezeichen bin. Er ist mir unangenehm, weil ich Angst habe, falsche Entscheidungen zu treffen, weshalb ich nicht handeln kann und am Ende aus Unsicherheit jemanden verletze, den ich eigentlich mag, vielleicht sogar liebe.Also vielleicht. Eventuell. Möglicherweise. Unter Umständen.Ich frage mich dann, warum die Liebe nicht wie der gute alte Kalte Krieg funktionieren kann. Kommunismus vs. faulender, parasitärer Kapitalismus, SS 20 gegen Pershing II, wer nicht für uns ist, ist gegen uns. Das war klar, das habe ich verstanden. Mir fehlt der Kalte Krieg, ehrlich.Lovesongs sind auch keine Hilfe. Dabei gibt es einen Haufen Lovesongs, wahrscheinlich gibt es sogar mehr Lovesongs als braune Hausschuhe. Meist geht es darum, dass jemand verliebt ist oder unglücklich verliebt ist oder nicht mehr verliebt ist. Das sind die drei klassischen Lovesong-Standards. Mir fällt aber kein einziger Song ein, in dem jemand singt: Ich weiß nicht, ob ich dich liebe, honey. Maybe yes, maybe no. Aber wenn du jemanden kennst, honey, der die Antwort weiß, honey, dann gib mir seine fucking damn Nummer, honey, und ich rufe ihn an, honey. Right now.Nirgendwo gibt es Antworten.Mein Kollege Maxim sagt: bei Catherine habe ich sofort gewusst, dass sie die Richtige ist. Das fühlt man einfach.Wie?, fragte ich.Was wie?, fragte er.Wie man es fühlt?Na überall. Im Kopf und im Bauch.Ich glaube mittlerweile, dass Maxim lügt. Alle lügen. Diese Kopf- und Bauchgeschichten sind Legenden. Sie entstehen, weil man später, nachdem man fünf, zehn, zwanzig Jahre zusammen ist, eine Erklärung braucht, warum man fünf, zehn, zwanzig Jahre zusammen ist. Man könnte sagen: keine Ahnung. Hat sich so ergeben. Du lagst irgendwann in meinem Bett und es gab keinen Grund, dich da rauszuschmeißen. Aber das klingt nicht so hübsch. Es ist keine Geschichte, die man sich erzählt. Es ist nicht mal ein Lovesong.Mein Kopf und mein Bauch sind jedenfalls tot. Oder faul. Oft habe ich - zunächst charmant, später mit Hilfe widerwärtigster, gossenartigster Sexualbeleidgungen - um eine Stellungnahme gebeten. Aber sie sind still und mürrisch wie Dauerfrostboden.Ein Test wäre gut. Ich pinkel auf einen Streifen Papier, und färbt er sich rot, gehe ich Blumen kaufen und küsse ihre Lippen.Ich könnte natürlich einfach so ihre Lippen küssen. Ohne Test. Das wäre mutig.Aber ich bin feige.