Freitag nach eins

D raußen tobte die Revolution, und es war matschig. Drinnen saßen Horst Sindermann und ich zwischen ältlichen Hellerau-Möbeln. Die Nachbarn in Wandlitz waren weitestgehend verhaftet oder verzogen, Sindermann trug Filzpantoffeln, und ich war mit dem Aufnahmegerät beschäftigt. Ein bleischweres Monstrum, das in einer schwarzen Kunstlederhülle steckte. Ich war das erste Mal mit einem Aufnahmegerät unterwegs.Jedenfalls war ich nervös. Ich wußte nicht, ob die Batterien reichen würden und wie weit ich den Apparat an Horst Sindermann heranschieben sollte. Er nuschelte stark. Ich drückte auf verschiedenen Tasten herum, kontrollierte, ob sich das Band dreht und rückte das Gerät ganz dicht an den ehemaligen Volkskammerpräsidenten. Sindermann starrte den klobigen Kasten mit wachsendem Erstaunen an. Dann fragte er mich, wieso das Ding so groß sei. Es gäbe doch auch kleinere, das habe er selbst in Japan gesehen. Irgendwie schämte ich mich für das altertümliche Gerät auf dem Tisch. Es hatte mich, den gerade erst kritisch gewordenen, aufstrebenden Journalisten, gegenüber dem historischen Verlierer Sindermann in die Defensive gebracht. Dies war der Beginn einer langjährigen, leidvollen Beziehung zwischen mir und verschiedenen Diktiergeräten. W enig später hörte ich die Sindermann-Tapes ab. Ich war gut zu verstehen, Horst Sindermann dagegen hatte nur ein sanftes, fernes Säuseln auf dem Band hinterlassen. Das war, auch wenn ich das damals noch nicht wußte, eine Gesetzmäßigkeit im Umgang mit Diktiergeräten. Man kann es noch so dicht an seinen Gesprächspartner heranschieben, man wird immer besser zu verstehen sein als er.Aber es kam noch schlimmer. Als ich mir ein etwa zweieinhalbstündiges Gespräch mit Karl-Eduard von Schnitzler anhören wollte, knatterte es kurz im Recorder und dann erzählte eine mir völlig unbekannte Stimme irgend etwas über wachsende Probleme bei der Giftmüllentsorgung. Ich hörte hektisch das ganze Band ab. Kein Schnitzler. Ich hatte wohl eine falsche Taste gedrückt. Aber ich ahnte bereits, daß das nicht die ganze Wahrheit war. Wieso zum Beispiel kritzeln alle Pressejournalisten, auch wenn mehrere Diktiergeräte laufen, emsig ihre Schreibblöcke voll? Das ist, um eine Szene aus "Spiel mir das Lied vom Tod" zu zitieren, als würde man Hosenträger und Gürtel tragen. Und dafür wird man im Western sogar erschossen.Es ist kein Zufall. Genausowenig wie es Zufall war, daß sich an einem Wintervormittag in Joachim Gaucks Arbeitszimmer im Innern meines Diktiergerätes nichts tat, als ich die Aufnahmetaste drückte. Eine halbe Stunde zuvor hatte noch alles funktioniert. Da saß ich nun mit meinem aggressiven Fragespiegel, Gauck gestand mir fairerweise, daß er Diktiergeräte ebenfalls hasse, sein Pressesprecher bastelte derweil hilfsbereit an dem kleinen Apparat herum, bis irgendwann so eine solidarische Atmosphäre herrschte wie in einem Hobbykeller oder in einem Forscherteam. Ich vergaß meine aggressiven Fragen. I ch glaube nicht, daß Gauck dahintersteckt. Auch nicht die Stasi oder die Japaner. Es sind die Geräte. Das klingt komisch, aber so muß es sein. Vielleicht mögen sie keine aggressiven Fragen. Vielleicht mögen sie keine Journalisten. Vielleicht hassen sie es, wenn jedes Wort auf die Goldwaage gelegt wird. Vielleicht wollen sie, daß wir uns alle vertragen. Wir sollen konstruktiv sein.Sehen Sie, mein schwieriges Gespräch mit Horst Sindermann wurde von der Berliner Zeitung nie gedruckt. Mein Leiter und auch mein Chefredakteur meinten damals, es sei zu destruktiv. Wir müßten jetzt nach vorn schauen. Damals war ich ziemlich wütend auf die beiden. Heute sehe ich das anders. Sie konnten nichts dafür. +++