Freitag nach eins

D as Wort der Woche war wohl Wasser. Meine Zeitung und auch all die anderen Zeitungen trieften, sogen sich voll, quollen und lösten sich schließlich in einem Meer aus Rheinwasser und Tränen auf. Literweise Flutopfer und Flußpegel. Menschen neben Meßlatten. Schwimmende Kühe. Rheinländer, die in Schlauchbooten zwischen Fachwerkhäusern herumpaddeln. Ich sollte betroffen sein. Aber ich bin es nicht. Nicht mal ein bißchen.Vielleicht hat es damit zu tun, daß ich keine Verwandten in Traben-Trarbach habe, vielleicht damit, daß auch Bonn betroffen ist, vielleicht mit dem Umstand, daß Angela Merkel durch die Katastrophe überraschend die Chance bekam, wieder mal was zu sagen. Ich weiß nicht. Womöglich bin ich nur meine romantischen Vorstellungen, die ich als Kind immer hatte, wenn Hochwasser im Fernsehen war, einfach noch nicht losgeworden.Man könnte einen Köpper direkt aus dem Fenster machen, überlegte ich damals. Die Schule würde ausfallen, das Wasser würde ins Lehrerzimmer eindringen, unsere Klassenbücher packen und sie samt meiner Russischnoten für immer verschlingen. Bei richtigem Hochwasser hätte man sogar über die Mauer schwimmen können, aber so weit habe ich als Thälmann-Pionier natürlich nicht gedacht. Wie auch immer, Hochwasser bedeutete Abenteuer und nicht Katastrophe.So kommt es, daß ich der Spree, die sich gerade über den Alexanderplatz schiebt, relativ gelassen zuschaue. Ich beobachte, wie die Italiener aus dem Restaurant gegenüber in die kitschigen Gondeln vor ihrer Gaststätte springen. Dann schwappt das Wasser in den City-Music-Laden, spült die leichtgewichtigen Mark'Oh-Take-That-East-17-CDs aus den Regalen und treibt sie über die Karl-Liebknecht-Straße auf das Kundencenter des Berliner Verlages zu, wo sie sich mit Großen Käsekochbüchern und Udo-Jürgens-Konzertkarten vereinen. In unserer Tiefgarage schließt sich die Wasserdecke eben über SAAB, Mercedes, BMW und dem 1.3er Wartburg meines Leiters, den er sowieso loswerden wollte.P förtner treiben in ihrem hölzernen Cockpit auf die offene See zu, der Geldautomat im Foyer explodiert Hundertmarkscheine spuckend, und das Wasser beginnt unser Verlagsarchiv in der ersten Etage aufzulösen. Jüngere Interviews mit Günter Rexrodt schwimmen auf ältere Gespräche mit Günter Mittag zu, vermengen sich mit Wettbewerbssiegern und Kaufhof-Beilagen, bis sich alles in einem großen Artikelbrei vermischt. Rosemarie Ackermann und Michael Schumacher, Gorbatschow als Feind, Gorbatschow als Held, Gorbatschow als Computerwerbung, Bernd Stange von früher trifft Bernd Stange von heute, unversöhnliche Leitartikler kommen sich näher, Klassenschranken lösen sich in einem grauen, klumpigen Brei auf. In der Gehaltsbuchhaltung bewirkt ein Computerkurzschluß die plötzliche Tarifangleichung von Ost- und Westredakteuren, was niemand verhindern kann, weil die Verlagsleitungsmitarbeiter aus den unteren Etagen nach Hamburg treiben. Die Chefredaktion beschließt eine Sonderausgabe, die nur von den Abteilungen gefüllt wird, die in der obersten Etage der Berliner Zeitung, der sechsten, arbeiten. Feuilleton, Sport und Reportage. "Gar nicht so schlecht", findet jemand, bevor er unerkannt wegtaucht.I ch erwäge nun, da das Wasser fast meine Etage erreicht hat, einen Kopfsprung. Aber es ist zu kalt. Ich werde in die sechzehnte Etage fahren, wo die Redaktion von "Capital" sitzt, die es nie erwischt. Ich betrete also einen der Aufzüge, die nach oben zeigen, drücke die 16 und weiß, im Moment, da sich die Türen schließen, daß ich einen Fehler machte, als ich dem Pfeil traute.Der Fahrstuhl fährt nach unten.Alexander Osang +++