In der Mittelstation

Immer schon hat einen der Potsdamer Platz an ein Skigebiet denken lassen. Man nähert sich der Glasfront dieses Mehrzweckgebäudes auf dem Marlene-Dietrich-Platz und hat sofort das typische Mittelstationengefühl: Es ist klar, dass es weiter oben und ganz unten schöner ist, aber man kann genauso gut hier bleiben. Mittelstationen, das sind jene Orte, an denen sich immer die größten und vollsten Skihütten befinden, die teuersten Tagesteller und die massenhaftesten Alkoholausgaben. Man muss das "Haus der 100 Biere" nicht einmal betreten, um zu ahnen, dass die Stadtplaner Après-Ski vor Augen hatten, als sie den Potsdamer Platz konzipierten: Das Vordach über der S-Bahnstation gleicht so sehr einer Gondelremise, dass man sich wundert, warum kein Seil auf die Spitze des debis-Hauses führt. Skigebiete im Winter zu bespielen, ist natürlich einfach. Im Winter werden auf dem Potsdamer Platz erst Holzbuden aufgestellt, an denen Glühwein ausgeschenkt und laute Musik gespielt wird, dann kommt die Berlinale und lässt jeden Tag Tausende voller Hoffnung in den Berlinale-Palast strömen wie Skigruppen auf dem Weg zur einzigen Seilbahn. Deshalb müssen die Leute bei den Filmfestspielen ihre Akkreditierungskarten um den Hals tragen wie Liftpässe. Was aber macht man im Sommer? Im Sommer sind Skigebiete brache Steppen, denen man die exzessive Hochsaison noch ansieht. Um irgendjemanden hierher zu locken, muss man sich schon etwas einfallen lassen. Der Naturlehrpfad bietet sich an. Naturlehrpfade sind eine Form der Unterhaltung, die sich zwar an die Massen richtet, wegen ihres schonenden Umgangs mit der Umgebung aber nicht angefeindet ist. Im urbanen Raum heißt die Entsprechung für derartige Aktivitäten während der Nebensaison: Lyrik-Festival. Auf dem Potsdamer Platz lud die Literaturwerkstatt am Sonnabend zu "Weltklang - Nacht der Poesie", dem Abschluss des Berliner Sommerfests der Literaturen. Es war genau wie in einem Skigebiet im Sommer. Kaum hatte man den Naturlehrpfad in Form von mannshohen GEO-Fotoschautafeln "Die Erde von oben" auf dem Weg zum Potsdamer Platz hinter sich gelassen, zog sich auch schon der Himmel zu, und es herrschte jener Übergangszustand zwischen schlechtem und katastrophalem Wetter, den Wirte in den Alpen gerne mit dem Satz "Das reißt aber noch auf" zu kommentieren wissen. Und man merkte gleich, was dem Freiraum zwischen Gosch Sylt und Mommsen-Eck immer gefehlt hatte. Eine in den typischen Pastelltönen von Lyrik-Festivals ausgeleuchtete Bühne nämlich, die mit einer riesigen Bierbude gegenüber eine Achse urbaner Brotzeitstimmung einging. Auf sämtlichen Holzbänken und Stühlen der umliegenden Restaurants saßen die Leute dicht gedrängt nebeneinander, die Gesichter auf eine Weise dem Podium zuwandt, als könnte man von dem changierenden Bühnenlicht Farbe bekommen. Man sah bierbäuchige Männer mit Stadtplänen, Hausfrauenrunden mit hellen Trenchcoats und Fotoapparaten, auch ganze Familien waren gekommen, jammernde Kinder im Schlepptau, die ihre Eltern am Rockzipfel zogen und auf die Multiplexkinos um sie herum deuteten. Doch ssscht, jetzt war "Weltklang" angesagt, und vorher fahren wir hier nicht weg. Die Dichter, die auf das Podium stiegen, wirkten wie Tourengänger, die nach langen Irrwegen endlich einen Unterstand erreichen. Friederike Mayröcker hatte noch eine tropfende Kapuzenjacke an, als sie vor dem Mikrofon Platz nahm und "gebüschelt weiße Blüten rosa Blüten" beschwor, der brasilianische Dichter Cuti steckte unter einem bunten Batiktuch, das beim dritten Gedicht auch noch einen Regenschirm freilegte. Wie Wanderer schienen sie dann auch wieder im Regen zu verschwinden, nur das Echo ihrer Texte hallte noch für ein paar Augenblicke nach. Die Natur war in vielen Gedichten präsent, ob als Strandkulisse der "Sonnenverbrannten" wie bei der australischen Lyrikerin Amanda Stewart oder als Industrieabfall wie in den Gedichten des litauischen Autors Sigitas Geda. Die tunesische Heimat von Amina Saïd ist ein Stillleben "verlorener Schönheit"; Georges Castera, Lyriker aus Haiti, widmet sich den zarten Strichen des Juniregens. Lyrik-Festivals sind wie Wandertage. Selten spektakulär, aber gut für die Kondition. Im Nieselregen tröpfelten die Verse, und im Himmel wackelte wie eine Gondel der Sat 1-Ballon.