Lavendel-Ernte in Vollenschier: Eine neue Tradition vereint Stadt und Land

Bis zum Horizont nichts als Felder, Wälder und Wiesen. Hier und da warten Heuballen auf den Abtransport, es flattern Schmetterlinge, Bienen und andere Insekten durch die Sommerluft. Die Landstriche der Altmark in Sachsen-Anhalt bringen jeden noch so hartgesottenen Städter zum Schwärmen.

An diesem Sommertag sind Menschen aus Berlin hierher gereist – auf Einladung von Phillipa von Engelbrechten. Sie hat Freunde und Bekannte zur Lavendelernte nach Vollenschier gebeten, den Betrieb, den sie gemeinsam mit ihrem Mann bewirtschaftet. Es ist bereits das zweite Jahr in Folge. „Daraus soll eine neue Tradition entstehen“, sagt sie.

Wer sich jetzt eine „Tradwife“ mit Adelsdünkel vorstellt, die den Country Lifestyle auf Instagram ausschlachtet, ist allerdings schief gewickelt. Die gelernte Maschinenbauerin trägt Shorts, ein T-Shirt und eine Utilityweste mit prall gefüllten Taschen. Aus einer dieser Taschen holt sie eine Gartenschere hervor und schneidet geübt Lavendelbüsche zurück, die hier wild wuchern.

Regenerative Landwirtschaft und ein gesundes Biodenleben

Auf die Frage nach dem Titel der Gutsherrin antwortet sie ganz unprätentiös: „Klar, das hier ist ein altes Gut. Das Haus ist ein Gutshaus und die, die da wohnt, ist dann streng genommen auch eine Gutsfrau“, aber damit identifizieren will sie sich nicht. „Auf dem Hof machen wir vieles selber – manchmal auch mit der Hilfe von ein paar Freunden und Nachbarn.

Den Lavendel hat das Ehepaar von Engelbrechten im Herbst 2023 ebenfalls selbst angebaut. 2021 begannen sie, auf eine regenerative Landwirtschaft umzustellen. „Das geht aber nicht so einfach, den ganzen Betrieb von heute auf morgen umzustellen“, sagt sie.

Regenerative Landwirtschaft bedeutet: Ein gesundes Bodenleben kommt zuerst. „Wir vergleichen das immer so ein bisschen mit der Darmgesundheit“, jedes Lebewesen im Boden muss das bekommen, was es braucht, um einen gesunden Boden zu garantieren.

Konkret heißt das: Die Fruchtfolgen sind vielfältiger geworden, die Böden lebendiger. Nach fünf, sechs Jahren sei der Übergang aber geschafft. „Vorher gab es Getreidesorten, Raps und Zuckerrüben.“ Mittlerweile sind Erbsen, Sonnenblumen und Körnermais dazugekommen. Und eben der Lavendel.

Ein Bett im Lavendelfeld

Bei dem Lavendelfeld handelt es sich eigentlich gar nicht um ein Feld im klassischen Sinne. Vielmehr ist es ein langer, schmaler Streifen – vier Reihen Lavendel entlang der Bachläufe, die das Gut Vollenschier durchziehen. Angebaut wurde der Lavendel der Sorte Lavandula angustifolia, eine ursprüngliche, alte Lavendelsorte, im Herbst 2023.

Die Pflanzen stehen nicht geschniegelt in Reih und Glied, sondern wachsen vergleichsweise wild. Vielfalt soll sie widerstandsfähiger machen. Etwa zwei Hektar, aber in die Länge gezogen, nicht in die Breite. Kein Bild wie aus der Provence, kein violettes Meer, kein Fußballfeldvergleich. Eher ein wilder, eigensinniger Streifen – für den man ein kleines Dorf aus Freiwilligen braucht, um ihn zu bändigen.

Geerntet wird von Hand. Das ist aufwendiger als eine maschinelle Ernte, aber gewollt: So gelangen keine Insekten, Spinnweben oder kleinen Schnecken in die weitere Verarbeitung. Anschließend wird der Lavendel getrocknet. Destilliert werden dann ausschließlich die Blüten – ohne Stiele und Blätter. Aus ihnen entstehen Lavendelöl, Hydrolat, Tee, Salz und Badesalz. Besonders das Hydrolat hat es von Engelbrechten angetan. Doch die Produkte sind für sie nicht der eigentliche Kern des Projekts.

35 Menschen, eine lange Tafel, ein Picknick im Feld

Der Arbeitseinsatz wird mit Gemeinschaft sowie Speis und Trank entlohnt. Zur diesjährigen Lavendelernte kommen etwa 35 Menschen zusammen. Manche aus Berlin, manche aus der Region – Nachbarn, Bekannte, Menschen, die sonst vielleicht nie am selben Tisch gesessen hätten.

„Ich glaube nicht, dass der Lavendel das Produkt ist, sondern eher das Zusammenbringen der Menschen.“

Philippa von Engelbrechten

Ein Willkommensabend am Vorabend der Ernte, Picknick zwischen den Lavendelreihen, nachmittags zurück zum Haus. Gevespert wird an einer eigens gezimmerten Tafel aus dicken Bohlen, 6 mal 1,80 Meter, unter freiem Himmel auf dem Hof. Für die Kinder liegen Kissen und Picknickdecken bereit. „Wenn man im Ländlichen etwas hat, dann Platz“, sagt von Engelbrechten. „Und den darf man auch gerne ausspielen.“

Die Sehnsucht nach der unbekannten Heimat

Phillipa von Engelbrechten selbst wuchs nicht in der Landwirtschaft auf. Sie hat Wirtschaftsingenieurswesen und Maschinenbau studiert, in Braunschweig, dann in New York gearbeitet. Ihr Ehemann, Hans-Georg von Engelbrechten, ist in Hessen mit der Landwirtschaft aufgewachsen.

Seine Familie war schon im Mittelalter in der Altmark ansässig. Auch ihm ist das, was man gemeinhin mit einem Adelstitel assoziiert, eher unangenehm: „Von und zu“ – das klingt nach Porträt, nach Familiensilber, nach einer Ahnentafel. Dabei ist die Geschichte seiner Familie heute keine von Klassismus, sondern eine von Verlust und Rückkehr. Wie bei vielen hier in der Gegend.

Nach dem Krieg wurde enteignet, was über Jahrhunderte hier gewachsen war. Die Familie floh vor den Russen, die nächste Generation wuchs im Westen auf, blieb trotzdem irgendwie hier – in Erzählungen, in einer Vorstellung von Heimat, die man nicht selbst gekannt haben muss, um sich nach ihr zu sehen. Nach der Wende kehrte der Vater mit seinen Geschwistern zurück in die Region.

Phillipa kennt diese Sehnsucht auch von ihrer eigenen Familie. Ihr Vater ist noch in Schlesien geboren. Auch er erzählt von Schlesien, sagt sie, als hätte er selbst in der alten Heimat gelebt.

Aus dieser vielleicht vererbten Sehnsucht nach Heimat, nach dem, was der Boden hergibt, und nach dem „authentischen“ Leben, ist auch ihre Leidenschaft fürs Brotbacken entstanden: Sauerteig, Fermentation, Back to Basic. Nicht aus Nostalgie oder Hipstertum, sondern aus Notwendigkeit. „Hier auf dem Dorf gibt es nicht die gleiche Auswahl wie in der Stadt. Wenn ich weiter in Berlin gelebt hätte, hätte ich damit nie angefangen. Da wusste ich, wo ich mein cooles Brot bekomme.“

Die Sauerteigkurse – die unter Freunden und Verwandten längst legendären Brote inklusive – laufen über Mundpropaganda, auf Anfrage. Ebenso die Idee, Unternehmen aufs Land herauszuholen: für Offsites, Teambuilding, Workshops abseits des Büros.

Ihr naturwissenschaftlicher Hintergrund, sagt sie, habe sie für Prozesse sensibilisiert – und das gelte für Böden genauso wie für Organisationen. Aus diesem Hintergrund heraus denkt sie die Lavendelernte, die Sauerteigkurse, die Ferienwohnungen im kernsanierten Fachwerkhaus weiter: nicht nur als separate Projekte, mit denen sich Geld verdienen lässt, sondern als Teile eines Ganzen.

Was hier Positives passiert, hört kaum jemand

Auch das ist gelebte Realität auf und um Gut Vollenschier: Die Altmark gehört zu den strukturschwächsten Regionen Deutschlands – zwei Landkreise, die im bundesweiten Vergleich zu den Schlusslichtern zählen. Und doch, sagt von Engelbrechten, gibt es hier Engagement.

Zivilgesellschaftliche Energie, Menschen, die etwas aufbauen. Allerdings: „Die, die sich hier im Land positiv engagieren, kriegen zu wenig Gehör. Die werden einfach übersprungen.“ Aus dieser Region hört man zu oft die gleiche Erzählung, auf die sie keine Lust mehr habe. Es sei anstrengend und es wirke, als hätte es keinen Mehrwert „auf die akuten gesellschaftlichen Situationen und ihre Herausforderungen“. Es ist häufig ein „gegen, gegen, gegen“ statt einer gemeinsamen Lösungsorientierung.

Sie selbst ist Teil einer Initiative, die das ändern soll: ein Verbund von Stiftungen aus den alten Bundesländern, der gezielt in die neuen Bundesländer investiert – unter dem Namen „Zukunftswege Ost“. Die Altmark ist eine der Fokusregionen des Programms, das im Herbst startet. Von Engelbrechten hat es mitentwickelt, als Stimme aus der Zivilgesellschaft.

Aber im Kern, wenn man sie fragt, geht es ihr um etwas Einfacheres. „Darum, dass Stadt und Land nicht weiter aneinander vorbeireden.“ Dass Vorstellungen sich nicht verhärten zu Ressentiments. Dass Menschen, die sonst nie aufeinandertreffen würden, an einem langen Tisch sitzen – vor ihnen Lavendelsträuße – und miteinander reden. Und vor allem, dass „man sich nicht in allem einig sein muss, um miteinander zu essen.“