LIEBE

Wer René Jacobs' Einstudierung von Claudio Monteverdis 1642 entstandener Oper "Die Krönung der Poppea" in der Staatsoper Unter den Linden sieht, ist ein glücklicher Mensch. Nicht nur, weil er das Glück hatte, noch eine Karte zu bekommen, sondern weil die Aufführung ihn glücklich macht. Er erfährt, dass die Spiele von Macht und Liebe - so alt sie sind und so souverän er glaubt, nach einem halben Jahrhundert Leben, mit ihnen umgehen zu können - ihn immer noch packen. Er spürt sich wieder. Er fühlt sich jung. Aber auch Monteverdis Musik erscheint ihm nach einer Viertelstunde Einhören jung. Dieses singende Sprechen mobilisiert den Zuhörer. Er singt - im Stillen - mit. In den Pausen ist er versucht, den anderen Zuschauern in diesem erhobenen Parlando seine Begeisterung mitzuteilen. Manchmal steht man unter Reimzwang. Davon hat das etwas. Man fühlt sich transponiert, eine Art Elevation. Natürlich sagt einem der Verstand, wie lächerlich das ist und wie lächerlich man sich machen würde, sänge man seine Eindrücke heraus. Natürlich ist es auch lächerlich, jetzt so darüber zu schreiben. Aber das ist es nur für die, die nicht dabei waren. Wer dabei war, hat diese Versuchung, sich auf so dilettantische - also vergnügliche - Art lächerlich zu machen, gespürt.René Jacobs weiß von diesem Zauber. Er erzeugt ihn schließlich regelmäßig, und man wird davon ausgehen müssen, dass seine Begeisterung für Monteverdi damit zu tun hat. Jedenfalls achtet er wie kaum jemand sonst darauf, dass die Sänger nur an den wenigen dramaturgisch richtigen Stellen aus ihrem Sprechgesang ausbrechen. Das schafft dann jedes Mal eine die Härchen der Haut schockartig aufstellende Sensation.Warum wird Nero, so wird René Jacobs im Publikumsgespräch gefragt, von einer Frau gesungen? René Jacobs betrachtet den Frager. Sein Kopf geht in die Höhe. Jetzt sieht der 59-Jährige unter seinen weit abstehenden Locken aus wie ein barocker Lausbub:"Wir haben keine Kastraten mehr." Er zuckt mit den Schultern, und man glaubt an seinen erregt zitternden Mundwinkeln ein Bedauern ablesen zu können. Aber er fährt fort: "Bei den Counters lieben wir, wenn die hohen Töne kräftig und strahlend kommen, aber unten, da bringen sie nichts. Da grummelt es. Da ist nichts als Luft. Kein Ton mehr. Keine Spur davon." Die Verehrer von René Jacobs, die ihn kannten, als er noch als Countertenor auf den Opernbühnen stand, zucken zusammen. Einer neben mir scheint Einspruch erheben zu wollen. Aber er traut sich nicht und flüstert nur mir zu: "Bei ihm kam jeder Ton. Er war perfekt." Ich nicke. Aber ich weiß nicht, ob er oder ob Jacobs Recht hat."Man besetzt den Nero jetzt oft auch mit einem Tenor. Aber dann stimmt nichts mehr. Monteverdi hat den Part für einen Kastraten geschrieben. Es geht um diese Tonlage. Vor allem natürlich in den Liebesduetten. Nero und Poppea - da liegen nicht nur die Körper bei einander, sondern auch die Stimmen. Das macht doch den Reiz dieser Duette aus. Die Stimmen umschlingen einander." Jacobs nimmt die Hände zu Hilfe und zeigt uns, wie einmal die rechte und einmal die linke Hand oben ist, dann greifen die Finger ineinander. "Sie kriegen diese Nähe nicht mit einem Mann. Wenn Sopran und Tenor zusammen singen, dann geht es immer um den Abstand und seine Überwindung und die Wiederherstellung des Abstands. Bei Kastrat und Sopran ging es um Nähe, um immer größere Nähe bis hin zum Unisono. Und wenn sie auseinander gehen, bleiben sie doch beieinander und könnten jede Sekunde wieder eins werden." Jetzt lässt er die Hände fallen. Wir sitzen da und haben begriffen: Es gibt eine Liebe, die wir niemals erfahren haben, die wir niemals erfahren können, von der wir allenfalls eine Ahnung hatten, die René Jacobs für uns ausgegraben und wieder lebendig gemacht hat.René Jacobs, Publikumsgespräch in der Lindenoper zur "Krönung der Poppea" am 18. Februar.------------------------------Foto: René Jacobs schwingt mit Monteverdi.Unterwegs mit Arno WidmannAls Streuner in Ausstellungen, Bars, Schwimmbädern, Theatern und Konzerten, in neuen und alten Büchern, in Luftschlössern, auf Sportplätzen und Straßen. Jeden ersten Mittwoch im Monat.