Das Heilige auf dem Parkplatz

Mit dem Büchnerpreis, den die Deutsche Akademie für Sprache und Dichtung vergibt, ist es ähnlich bestellt wie mit dem Nobelpreis: Er steht in höchstem Ansehen, aber dass die Auswahl der Preisträger treffsicher sei, dass das Ansehen des Preises sich auf den regelmäßigen Rang der Ausgezeichneten stützte, das werden wenige behaupten. Merkwürdig ist das, weil hier Autoritäten bestehen, die sich nicht auf die gewohnte (oder nur gewöhnlich empfohlene) Weise, durch Leistung empfehlen, sondern durch das jährliche Ritual.Gelegentlich aber hilft der Tradition plötzlich eingeblasenes Leben auf. So einen glücklichen Moment hat der Büchnerpreis gerade mit der Entscheidung für Martin Mosebach. Mosebach, geboren 1951, hat ein reiches Werk, vor allem als Erzähler und Essayist verfasst; mit ihm wird eine wirkliche Größe ausgezeichnet, keine Hoffnung bloß, kein Liebling der Saison. Aber es entwickelt sich beständig etwas weiter, der Leser hat viel Gelegenheit, Vermutungen über den Fortgang der Mosebachschen Dinge anzustellen. Hier wird nicht ein Lebenswerk geehrt - wir wollen ihm noch einmal gut sein! -, hier wird, soweit das mit Preisen und Preisgeldern möglich ist, eine große literarische Unternehmung gefördert.Insofern diese Förderung, die ideelle jedenfalls, sich dem traditionellen, betriebshaften Ansehen des Preises verdankt, passt sie auf eine halbe Weise nicht schlecht zu Mosebach. Wohl gibt es wenige, die so wie er auf den Betrieb pfeifen. Mosebach kluckt nicht herum in Gremien und Unterschriftenkartellen. Er schreibt für Zeitungen, aber ohne die Parteischreiberei zu bedienen. Fast zwanzig Jahre hat er ohne die Unterstützung der Kritik, oft gegen ihr massives Unverständnis gearbeitet, mehrfach die Verlage wechseln müssen, er war ein schwer verkäuflicher, unterschätzter Autor. Und so ist die Büchnerpreisentscheidung zu seinen Gunsten eine schöne Überraschung.Was ihn aber mit dem Preis und seinen Schwächen verbindet, das ist sein Verständnis für Tradition, für "ewige Steinzeit", wie er es einmal genannt hat, für die Kraft der Vergangenheit, der Bräuche, der Institutionen, die größer sind als die Schwächen ihrer Vertreter. Der Mensch ist ein schwaches Wesen, er braucht die überlieferten Gehäuse, sie verdienen auch da Respekt, wo sie uns gegen den Strich gehen.In dem 2002 erschienenen Buch "Häresie der Formlosigkeit. Die römische Liturgie und ihr Feind", hat Mosebach sich und uns darüber Klarheit verschafft. Das Buch ist zu einem erstaunlichen Erfolg geworden, gerade ist die fünfte Auflage bei Hanser erschienen, Die Mehrzahl der Käufer sind vermutlich gläubige Katholiken, die sich wie der Autor an Reformen stören, die den Gottesdienst werblicher Gestaltung unterwarfen.. Aber auch, wer an den religiösen Fragen nicht persönlich teilnimmt, wird das Buch mit Spannung lesen, denn es enthält eine Anthropologie des Konservatismus. Es ist ein Konservatismus, der nichts zu tun hat mit der Verteidigung von einmal erjagten Privilegien, sondern mit dem Misstrauen gegen den Fortschritt. In einem Band mit Aphorismen von Gomez Davila, den Mosebach herausgegeben hat, heißt es: "Der Glaube an die grundsätzliche Lösbarkeit der Probleme ist das typische Merkmal der Moderne", ein Irrglaube offenbar.Für Mosebach ist das aber mehr als eine politische oder kulturanthropologische Überlegung. Aus dem Gedanken, der Empfindung wächst die sprachliche Kraft. Mosebach glaubt an das Eigengewicht der Dinge (wie der Vergangenheit), an die Kraft des Objektiven, deshalb an das Recht der Anschauung und Anschaulichkeit. Das gibt seinen Schilderungen die überwältigende Präsenz.Der Roman "Eine lange Nacht" enthält die Schilderung einer Straße im Frankfurter Bahnhofsviertel, die mit dem Licht eines Sommernachmittags den Kritiker Gustav Seibt an Canaletto erinnerte. Die kleine Parkeisenbahn im Frankfurter Palmengarten ruft unsere Kindheit wach, als wir sehnsuchtsvoll solche Bahnen betrachteten, auf denen die Eltern einen nicht fahren ließen, und der Schuppen, in den Lokomotive und Wagen abends gesperrt wurden, der Ort unerreichbarer Geheimnisse waren. Ein junger Mann übernimmt die Vertretung einer pakistanischen Textilfirma, er verliebt sich, der Vater stirbt, eine Messe wird gelesen. Mit welcher Helligkeit, welchem Wirtz, welcher erzählerischen Genauigkeit tritt all das vor Augen!"Eine lange Nacht" war 2000 der Durchbruch in der öffentlichen Wahrnehmung. Es folgte "Der Nebelfürst" (2001), eine Geschichte von Wagniskapital und Medienmacht im wilheminischen Gewande, ironisch gekurvt, ein Bild vom Begleiter der Form- und Maßlosigkeit: dem Machtinstinkt, der in der Gestalt des Gentleman sich die Welt unterwirft. "Das Beben" ist der letzterschienene Roman. Er spielt in Indien und die Schilderung der heiligen Kühe auf dem Parkplatz vor dem Flughafen von Udaipur ist berechtigt oft gelesen und zitiert worden. Die Kuh, fremd, groß, ruhig, für sich: das Heilige, das sich zeigt, wie sich die Liebe des Ich-Erzählers zu Manon zeigt, gegen alle Einsichten, von der Klugheit nicht erreichbar. Wenn alle methodisch gesicherten Erkenntnisse gemacht sind, ist damit nicht alles getan. Es bleibt etwas, was sich zeigt, etwas wie Liebe, Religion und Kunst. Es ist da, es hat etwas Objektives. Es ist da wie die heilige Kuh auf dem Parkplatz, mitten in unserem Alltag, für den Mosebach den fabelhaft scharfen Blick hat, die Freude am Gegenstand und seinem Eigenleben. Er ist der geborene Erzähler. Gibt es unter den großen Autoren dieser Jahre einen besseren Unterhalter?------------------------------Foto: Martin Mosebach