Das Lächeln einer Sommernacht

Im Sommer trifft das Kino auf seine einzige wirkliche Konkurrenz: den gestirnten Himmel über dem Zuschauer. Der ganze Sinn der vielen Freiluftvorführungen von Filmen besteht darin, hier Ordnung zu schaffen. Oben ist das Naturschöne - vorn ist das Kunstschönere. Dabei spielt es gar keine Rolle, ob gerade "Citizen Kane" oder "Chocolat" oder "Shrek" läuft - es geht ja vor allem um das Prinzip, dass im Freien eine große Leinwand steht, die das Licht aus den Filmprojektoren so zurückwirft, wie der Mond die Strahlen der gerade erdrückseitig beschäftigten Sonne. Das Staunen über den Mann im Mond und über die Filmstars im Bild ist verwandt. Es hat ebenfalls mit Projektion zu tun und rührt an die nachtseitige Erfahrung, dass die Eltern irgendwann immer aus dem Zimmer gehen und das Kind mit seinen Fantasien allein bleibt. In Luchino Viscontis sehr schönem Schwarzweißfilm "Bellissima" aus dem Jahr 1951, der dieser Tage im Rahmen der zu Recht so benannten Magical History Tour im Kino Arsenal am Potsdamer Platz zu sehen war, sitzt Maddalena Cecconi (Anna Magnani) eines Abends mit ihrem Ehegatten Spartaco in einem römischen Hinterhof und späht über den Gartenzaun in ein "cinema sulle stelle", ein Kino unter Sternen, hinüber. Es läuft gerade "Red River" (1948) von Howard Hawks: Der grimmige John Wayne treibt als Viehzüchter Thomas Dunson die Herde vorwärts, von Texas nach Abilene in Kansas, doch die neorealistischen Italiener identifizieren sich natürlich mit dem ungebärdigen Montgomery Clift, der Dunsons rebellischen Pflegesohn Matt spielt. Die abendliche Szene in "Bellissima" zeigt einen Moment glücklichen Einverständnisses in einem Eheleben, das nicht gerade sorgenfrei verläuft. Das Kind, das unter allen Umständen ein Casting für eine Filmrolle gewinnen soll, schläft erschöpft. Und die Mutter beginnt zu begreifen, dass man im Kino vielleicht besser auf der Seite des Publikums bleibt. Der Alltag öffnet sich hier gleich zweimal - auf den "big sky" im Western und auf den Himmel über der ewigen Stadt Rom. Steigerbar wäre dieses Erlebnis nur durch eine Vorführung von "Bellissima" im Freiluftkino am Kulturforum oder an einem der vielen anderen Orte in Berlin, an denen im Sommer draußen gespielt wird. Die Spree muss sich neben dem Tiber nicht verstecken. Das Kino entfaltet im Freien eine seltsame Dialektik: Es tritt aus seinem eigenen Höhlengleichnis heraus; es ermöglicht gleichsam einen Blick aus sich selbst als Apparatur, doch anstatt dadurch an Zauber zu verlieren, gewinnt es noch an Magie. Eine Ahnung von seinen Anfängen im Schaustellergewerbe lebt wieder auf, wenn man abends zufällig an dem offenen Wagen vorbeispaziert, in dem die Filmprojektoren auf der Museumsinsel aufgebaut sind. Wie viel Auslauf so eine Filmkopie braucht, um jedes einzelne ihrer Bilder einmal am Lichtstrahl vorbeizuführen! Früher, viel früher war es ja so, dass das Kino zu den Leuten kam - nicht als Multiplexx im Stadtbild, sondern als Wanderbühne auf den Marktplatz. Die wundersamen mythischen Effekte dieser Vorführungen sind vielleicht nirgends besser erfasst als in Christoph Ransmayrs Roman "Die letzte Welt", einer schöpferischen Nacherzählung der Metamorphosen des Ovid, in der ein reisender Kinematograf das klassische Epos zum Flackern bringt. In der alten Geschichtenordnung entdeckte Ransmayr ein goldenes Medienzeitalter, dessen Währungen schnell an Wert verloren. Heute wirkt der Boom der Freiluftkinos wie eine unbewusste Abwehrreaktion gegen die Profanierung des Sommers als Saison der amerikanischen Blockbuster. Die großen Actionhelden treten gewöhnlich im Juni und im Juli an zum Wettlauf um neue Einspielrekorde. Es ist die Zeit der Ernte einer digitalen Saat. Die "Matrix" verwandelt sich in den "Hulk", der vor dem "Terminator 3" das Weite sucht. Vielleicht hat diese sommerliche Konzentration auf Spezialeffekte einfach damit zu tun, dass Amerika ein vollklimatisiertes Land ist und zu Weihnachten immer eine neue Komödie mit Arnold Schwarzenegger herauskommt. Vermutlich hat es auch mit dem US-Patriotismus zu tun, der immer am 4. Juli einen Höhepunkt erreicht. Vielleicht fahren die US-Amerikaner einfach nicht in den Urlaub, sondern schicken lieber ihre Filme um die Welt. Die Freiluftkinos sind also eine kulturelle Ausnahme; hier bildet sich ein Kanon für das alte Europa heraus, und selbst die Blockbuster wirken vor einem aufziehenden Gewitter viel aufregender als in einem Raum, dessen Atmosphäre so steril ist wie das Gerät, in dem Popcorn erzeugt wird. Sieht man einmal von den (gar nicht so wenigen) Spezialisten ab, die sommers die Möglichkeit nutzen, sich bei der Französischen Filmwoche in Sachen "cinéma" auf den neuesten Stand zu bringen, die bei einem Festival im Filmkunst 66 die europäische Osterweiterung vorwegnehmen oder im Arsenal bei "Brasil, 40 Grad" die neuesten Landreformen im Sertao studieren, ist diese Jahreszeit eine des Wiedersehens. Man geht in die Freiluftkinos auch der Filme wegen, die man schon lange kennt. Der Kult des Neuen, den Hollywood am liebsten mit Remakes und Sequels, also ein wenig widersprüchlich, treibt, hat bei den Sommer-Cineasten wenig Anhänger. Sie finden sich ein, wenn eine sentimentale Erinnerung aufzufrischen ist, wenn eine Lieblingsschauspielerin auftritt, wenn wieder einmal das Cinema Paradiso eröffnet wird. Kino ist in hohem Maße auch Erinnerung, in den besten Momenten braucht es nicht einmal mehr ein Bild, sondern nur noch den Ton, um alles wieder aufzurufen, was man in einer glücklichen Stunde gesehen hat. Am Ende von "Bellissima" wirft sich Signora Cecconi nach einem strapaziösen Tag in die Arme ihres Spartaco und heult ein bisschen. Doch plötzlich vernimmt sie aus Nachbars Kinogarten eine Stimme, und sofort hat sie alles wieder präsent. Das ist ja der sympathische Burt Lancaster, "lo simpatico"! Und dann macht Anna Magnani einen dieser unnachahmlichen Witze. Wir wissen nicht, welcher Film an diesem Abend in Rom lief, aber wir können mit einiger Sicherheit sagen, dass es ein sehr guter war. Und das Wetter war wie immer prächtig.BERLINER ZEITUNG/KAY HERSCHELMANN Beinahe wie Urlaub: Freilichtkino auf der Museumsinsel.