Dresdner Bilderwechsel

Dem Fischgrätenparkett im Dresdner Albertinum an der Brühlschen Terrasse dürfte es egal sein, was da auf Transportwägelchen vorsichtig hin und her gerollt wird. Nicht aber den Museumsleuten und dem Publikum der Galerie Neue Meister. Otto Dix’ Dresdner Triptychon „Der Krieg“ von 1932, dieser Tafelaltar mit Predella, wird für einige Zeit Forschungsobjekt.

Geplant sind als erstes Röntgen- und CT-Diagnostik, ganz wie bei einem Lebewesen. Historiker und Restauratoren der Staatlichen Kunstsammlungen Dresden wollen endlich wissen, wie Dix (1891−1969) vorging, von der Grundierung über die Vorzeichnung bis zum letzten Pinselstrich. „Wir erhoffen uns Aufschluss über den Entstehungsprozess“, so Kustodin Birgit Dalbajewa.

Der Maler habe seinerzeit außergewöhnlich lange um die Komposition und damit die Aussage des vierteiligen Bildes gerungen. Und man wisse von Dix, der ab 1927 Professor an der Kunstakademie Dresden war, bis ihn die Nazis 1933 schassten, dass er beim Übertragen von der Zeichnungsvorlage auf die Tafeln dauernd veränderte.

So hatte 1930 die Hollywood-Verfilmung von Remarques „Im Westen nichts Neues“ Anteil. Dieser starke Roman beschreibt die Schrecken des Ersten Weltkriegs aus der Sicht eines jungen Soldaten – welche Parallele zu des Malers eigenen, nie verwundenen Kriegserlebnissen bei der Feldartillerie an Ost-und Westfront.

Irrsinnige Trauer

Hinzu kamen auch altmeisterliche Zitate. Dix schlug einen expressiven Bogen zu Matthias Grünewalds „Isenheimer Altar“ in Colmar: gleicher Aufbau, verwandte metaphorische Wirkmacht. Nur, dass Dix’ „Gekreuzigtem“ die Gedärme herausquellen und tote Soldaten in der Predella liegen, während Grünewalds Jesu am tödlichen Mutterkornbrand (noch im späten Mittelalter aßen Menschen das Brotgetreide im Unwissen über die Folgen der schwarzen Körner in den Ähren) gestorben zu sein scheint. Das besagen die schwarzblauen Flecken am Leib des Toten, lange Zeit fälschlicherweise als Pestzeichen gedeutet.

Anstelle des berühmten Dix-Gemäldes hängt im Albertinum nun eine Zeit lang Hans Grundigs Triptychon „Das Tausendjährige Reich“ von 1935/38 – eine Vorahnung von Dresdens Untergang im Zweiten Weltkrieg. Neusachlich, veristisch im Stil, sind die Altäre vom großen sinnlosen Sterben 1914 bis 1918 und die des Zivilisationsbruchs der Nazis von 1933 bis 1945 wahlverwandt. Die Empathie wie Ausdruckskraft des ostthüringischen Weltbürgers Dix und des sächsischen Kommunisten Grundig (1901−1958) zeigen Parallelen. Es geht um menschliche Verbrechen, die den Atem stocken lassen.

Die Dinge so zu zeigen, wie sie wirklich sind, war beiden Malern am wichtigsten. „Künstler sollen nicht bessern und bekehren. Sie sind viel zu gering. Nur bezeugen müssen sie“ , forderte Dix. Den Ersten Weltkrieg hatte er an vorderster Front erlebt. Geprägt von diesen Eindrücken, holte er das Hässliche in die Kunst. An Drastik hat er dabei nicht gespart, ja, den Schrecken, den Schock, den Ekel für bildwürdig erklärt: Gasangriff, sich im Tod windende, aufgequollene, würmerdurchfressene Leiber, abgerissene Gliedmaßen, Krüppel Vergewaltigung, Lebensgier und Todesnähe, Komik und Grauen. Das Unvereinbare gehörte bei ihm zusammen.
Nun mag es sein, dass diese Dix’sche Drastik, auch die tiefe verzweifelte, ja irrsinnige Trauer in Grundigs Werk der verbrannten Erde und der bizarren, von Totengeistern durchzogenen Großstadt-Ruinen inzwischen eher abgemildert, weil historisch wahrgenommen wird. Auch möglich, dass diese Endzeit-Motive in der medialen Bilderflut heutiger Katastrophen, Terroranschläge, Bürgerkriege im Nahen Osten, in Afrika geradezu ausgehöhlt werden. Doch ist, was einst schreckliche Realität war, zu Kunstgeschichte geronnen. Ganz ähnlich dem Initialschock, den Picassos „Guernica“ auslöste, mittlerweile aber besänftigt zu sein scheint. Das passiert eben durch die Gewohnheit des Wiedersehens, durch die Akzeptanz seitens der Kunstkritik und die Bewunderung des Publikums.

Grausamkeit als Selbstzweck?

Und so wurden „Der Krieg“ und auch das „Tausendjährige Reich“ – das hoffentlich nie mehr ins Depot zurück muss, wo es so lange nach der Wiedervereinigung lagerte – zu herausragenden Werken deutscher Malerei im 20. Jahrhundert. Zu Maßstäben auch, wie Kunst wirken kann in ihrer Zeit, in der Ratlosigkeit und Ohnmacht herrschen. Und da wäre noch die Frage: Wie viel gemalte Grausamkeit erträgt der Mensch, wann ist Grausamkeit in der Kunst Selbstzweck oder Effektsuche?
Es gibt dafür kein Rezept. Bewundert wird bis heute jedenfalls von Malern anderer europäischer Länder und in den USA die Fähigkeit deutscher Künstler des 20. Jahrhunderts, die größten Gräuel bildhaft zu machen. Eines zumindest wird deutlich, vor Dix’ Altarbild, das nun in die Computertomographie kommt und dem platzhaltenden Grundig-Werk „Tausendjähriges Reich“: Die großen, menschengemachten Katastrophen des 20. Jahrhunderts, des Zeitalters der Moderne, taugen nicht für für repräsentative Staats-Malerei, für historisierende, positivistische Kunst im Sinne der hehren Kriegs- und Schlachtengemälde. Was da in Wunden, Schmerzen, Narben, Trümmer und tiefe Trauer gefasst wurde, ist die seelenlose, dreckige, stinkende Wirklichkeit des Krieges Es ist das Unaussprechliche.

Die historische Rückschau als Verherrlichung großer Ereignisse und hehrer Momente, zu der sich Malerei als Medium einst so gut eignete und von den Herrschenden auch kräftig in Dienst genommen wurde, ist unmöglich geworden.
Das besagen diese Tafeln des bürgerlichen, kapitalismuskritischen, boheme-affinen Veristen Dix ebenso wie die des linken, sozialkritischen Realisten Grundig. Das heldische Abbild des Menschen hat unter dem Eindruck des sinnlos Vernichtenden und Verheerenden restlos ausgedient.
Dresden, Albertinum, Georg-Treu-Platz 2. Täglich (außer Mo) 10–18 Uhr.