Partypanik

Die Abflughalle in Tegel zum Billigflug nach Venedig ist voller Biennale-Groupies. Man kennt sich, hat aber ein paar Namen vergessen. Bis auf Friedrich - der stellt uns in unerschütterlicher Stilsicherheit gegenseitig vor. In der obligatorischen Verspätungswartezeit werden kleinere Feindschaften ausgeräumt, Allianzen zur Sitzplatzbelegung geschmiedet und eine Fahrgemeinschaft für das Wassertaxi vom Flughafen nach Rialto zusammengestellt, vor Ort aber wieder aufgelöst. Es wird über gefeuerte Museumsdirektorinnen und unbesetzte Posten geklatscht, nebenbei werden Informationen über Immobilienprojekte ausgetauscht; man muss ja sehen, wo man bleibt.Apropos, wer hat überhaupt eine Einladung zur Vorbesichtigung? Ich nicht, aber Kollegin Nicola zeigt mir auf der Karte die Adresse des Pressebüros. Also, bequemes Schuhwerk angezurrt und los geht's am kommenden frühen Morgen. Zuerst muss ein venezianischer Löwe an der Pforte überzeugt werden, um überhaupt Durchlass dorthin zu bekommen. Das Pressebüro liegt am hintersten Ende der Arsenale, auf dem Weg dorthin hätte man schon die halbe Ausstellung besichtigen können. Beim ordnungsgemäßen Außen-herum-laufen keifen und bellen Löwen und Hunde aus Lautsprechern die kahle Gasse entlang.Dummerweise war Sabine B. Vogel aus Wien schon vor mir da und hat wie jedes Mal wieder meine Akkreditierung abgegriffen. Das findet sie saukomisch, was sie mir Stunden später beim Empfang des österreichischen Pavillons auch kichernd unter die Nase reibt. Sie schriebe ja auch viel mehr über Kunst als ich, sagt sie. Aber nicht für die Berliner Zeitung! Leider fiel mir diese superschlagfertige Antwort in diesem Moment nicht ein. Kraft all meiner gesammelten Humorlosigkeit verschmähe ich wenigstens die österreichische Veltlinerplörre. Doch zurück auf Anfang: der nette junge Mann im Pressebüro gibt mir meinen eigenen Pressepass, nachdem ich den von mir selbst verfassten "Letter of the Editor" vorweisen kann. Zehn Uhr früh, ich bin drin und legitimiert!Das kostenlose Presse-Boot zwischen Arsenale und Giardini legt gerade ab, mit einem Satz bin ich noch drauf. Leider fällt dabei mein gerade ergatterter Ausweis ins Wasser. Fahr ich halt wieder zurück. Dauert nur eine Stunde. Ein echter Journalist hätte die Zeit genutzt, das Infomaterial zu studieren. Ich wechsle lieber die Seiten des Bootes, um mich gleichmäßig der Sonne auszusetzen. Auch der zweite, im Prinzip ja dritte Presseausweis wird mir nicht verweigert, der smarte Gigolo erkennt mich nämlich sofort: "You are Sabine. Aus Wien."Danach springe ich nie mehr auf abfahrende Vaporettos. Stattdessen erlaufe ich die Ausstellung im Arsenale von hinten her zum Eingang. Ob die umgekehrte Dramaturgie auch mein Urteilsvermögen umkrempelt hat? Gegen Mittag bin ich dann auch schon in den Giardini, dem Hauptschauplatz, angekommen. In der Viale Szeemann grüßt Künstler Emeka mit einem Plastikbecher Prosecco. Gibt's bei den Australiern. Aus Höflichkeit nehme ich zum zu früh benötigten Drink auch die Tragetasche mit Infomaterial an.Was man mit sich schleppt, hat man körperlich intus. Muss man nicht mehr lesen. Bald schneiden die Riemen zahlreicher Beutel voll Broschüren und Foto-CDs mir tief in die Schulter. Im stabilen, alle zwei Jahre von Britannien verteilten Jutesack bringe ich immer das Leergut weg. Und wo ist jetzt das Klo? Klofrau Verena, mit Gummihandschuhen und Sprühreiniger bewaffnet, zitiert resolut einen Pisser zurück, der nicht gespült hat. Die eleganten Damen in der Warteschlange applaudieren. Wieso stehen eigentlich auf allen Kulturveranstaltungen Frauen Schlange, um zu pinkeln, während für Männer immer frei ist? Problem erkannt, Problem gelöst: Am nächsten Tag säumt eine Allee chemischer Klos das Kanalufer. Nie wieder etwas gegen italienische Organisation, ein paar Baustellen gibt es noch - und Büsche, hinter denen man zur Not auch pinkeln kann.Trotz der Prosecco-Schwemme bei den National-Pavillon-Vernissagen bricht spätestens ab fünf Uhr die Partypanik aus. Wer keine Einladung zu gar nichts hat, geht zu den Türken. Auf deren Gastfreundschaft ist Verlass. Aber Kenner proviantieren sich im wunderbar tragisch sinnlosen belgischen Pavillon. Da gibt es nämlich was ganz Einzigartiges: kaltes Bier, mit dem Porträt des Künstlers Honore d'O auf dem Kronkorken, und im Fotomaten kann man sich das eigene Konterfei als Label dazu ausdrucken lassen.