Die Nachrichten

Vielleicht war es noch zu früh, um einen gemeinsamen Urlaub zu planen. Die Party war schon zwei Tage her und Margarethe hatte noch nicht angerufen. Vielleicht im Oktober. Portugal sollte noch schön sein im Oktober. Oder eine griechische Insel. Aber sie könnten im Juni für ein Wochenende ans Meer fahren. An die Ostsee. Oder die Nordsee. Es war Juni. Ab Juli könnten sie zusammen am Pool sitzen oder auf seiner Dachterrasse. Am 17. Juli war WM-Finale, am 25. zog er in den Loft um.Er befühlte seinen Bauch. Fest. Glücklicherweise ging er seit einem Jahr in dieses Fitnessstudio. Er neigte zu Fetthüften. Er suchte, kniff, aber bekam nur ein Stück Haut zwischen die Finger, das straff über seinem Hüftknochen gelegen hatte. Sehr schön. Vielleicht sollte er sich ein wenig vorbräunen lassen. Auf jeden Fall brauchte er neue Badehosen. Halb lange.Es würde ein guter Sommer werden.Zuletzt hatte er niemanden gehabt, mit dem er verreisen konnte. Abgesehen von seiner Tochter natürlich, aber das meinte er nicht. Er war im letzten Jahr mit Linda drei Wochen in einem Club auf Kos gewesen. Linda hatte nicht viel von zu Hause erzählt in den drei Wochen. Und nachdem er einmal beiläufig danach gefragt hatte, ob manchmal "neue Onkels bei Mutti übernachten", redete sie gar nicht mehr. Sie hatte einen Tenniskurs besucht, er hatte ein wenig Surfen gelernt, abends hatten sie schweigend an einem großen runden Tisch gesessen. Anfangs hatten die Animateure ihnen immer neue wildfremde Leute an den Tisch gesetzt, die sich vergeblich abmühten, mit ihnen ins Gespräch zu kommen. Linda war ein schweigsames Kind, er war auch nicht gerade redselig. Zuletzt ließ man sie allein an ihrem Tisch.Sie waren sehr braun geworden. Landers hatte drei Wochen als Off-Sprecher arbeiten müssen, weil Grundmann Sprecher hasste, die aussahen wie Urlauber.Landers sah den Chefredakteur an. Grundmann hatte die Monatsmitte erreicht, legte eine neue Folie ein, die blasse Säulen an die Wand hinter ihm warf, die noch blasser wurden, wenn das Sonnenlicht in den Raum leckte, und ratterte weitere lange Zahlenreihen herunter. Manchmal dachte Landers, dass sich der Chefredakteur nur zwischen den Quoten wohl fühlte. Vielleicht hasste er nicht nur gebräunte Nachrichtensprecher. Grundmann schien Menschen zu meiden.Linda hatte nicht gesagt, ob es ihr gefallen hatte. Auf dem Flughafen hatte sie ihm einen schwachen Kuss gegeben, war zu ihrer Mutter gegangen, hatte die mit einem ebenso schwachen Kuss begrüßt und war mit ihr verschwunden, ohne sich umzudrehen. Es gab noch keine Absprachen für dieses Jahr. Sie war ein schwieriges Mädchen geworden. Sie war zehn, sie wurde lang und knochig. Sie war nicht mehr so anschmiegsam und ihr Blick hatte etwas Prüfendes bekommen. Er überlegte, ob sie ihm fehlte.Landers schaute auf die Terrasse. Sie war aus Beton, in den man zur Zierde kugelförmige Steine gemischt hatte. Die Terrasse da draußen hätte auch gut an einer Klubgaststätte in Lichtenberg hängen können. Es gab drei weiße Plastiktische, ein Dutzend weiße Plastikstühle und vier riesige Zierbetonpflanzenkübel, aus denen wilde grüne Büsche wucherten. Von allen Seiten griffen dicht belaubte Äste auf die Terrasse. Das ganze Fernsehgelände war von etwa drei Meter hohen Bäumen bedeckt, die wahrscheinlich alle Ende der sechziger Jahre gepflanzt worden waren, als das Aktuell-Gelände gebaut worden war. Damals sahen sie wahrscheinlich hübsch aus zwischen den vielen flachen Betonwürfeln, in denen die Aktuell-Mitarbeiter untergebracht waren.Im Gegensatz zu den Betonwürfeln waren die Bäume allerdings gewachsen. In den beiden unteren Etagen der dreistöckigen Bürobauten hatte man das Gefühl, man arbeite in einem Gewächshaus. An hellen Tagen wie heute, wenn sich Sonnenlicht durch das Blättermeer zwängte, waren die Büros von einem wunderbaren, frischen, pfefferminzgrünen Licht erfüllt. Als arbeite man im Meer. Man bekam gute Laune. Aber sobald sich eine Wolke vor die Sonne schob, musste man das Neonlicht einschalten.Von oben sah das Aktuell-Gelände bestimmt wie eine vergessene Welt aus."Oder was meinen Sie, Jan?", fragte Grundmann.Landers Blick löste sich aus dem Urwald. Alle sahen ihn an. Nur Brahnstein musterte nach wie vor seine Fingernägel.Er versuchte in Karin Kulischs Augen zu lesen, worum es ging. Aber da stand nichts. Da stand eigentlich nie etwas, außer einem glänzenden Film, der Trauer, Ergriffenheit, gezügelte Wut, Sex bedeuten konnte. Als junger Mensch war er in Karin Kulisch verliebt gewesen. Er hatte ihr auf seinem kleinen sowjetischen Kofferfernseher bei der Tagesschau zugesehen, er hatte an ihrem kühlen, erotischen Blick geklebt, so fest, dass er nachher nie sagen konnte, welche Nachrichten sie da eigentlich vorgelesen hatte. Aber im Augenblick half sie ihm nicht weiter. Manchmal dachte er, dass sie dumm war. Und dass gerade diese Ahnungslosigkeit ihn erregt hatte."Ja, ich weiß auch nicht. " "Was wissen Sie auch nicht?", fragte Grundmann.Jetzt schaute ihn sogar Brahnstein an. Er kam sich vor wie in der Schule. Sie fragten ihn doch sonst nie was. Er war der einzige Sprecher, der regelmäßig zu den Sitzungen ging. Zu ihren Sitzungen. Den Sitzungen der Kompetenten. Er hatte das Gefühl, dass sie ihn dort eher duldeten. Er war nie etwas gefragt worden. Er hatte nie irgendwas gesagt. Wenn er sich s genau überlegte, waren "Ja, ich weiß auch nicht", seine ersten Worte auf einer Aktuell-Konferenz, seit er hier vor zweieinhalb Jahren vorgestellt worden war.Landers sah auf das blasse Bild, das der Projektor an die Wand warf. Eine blaue und eine rote Linie, die sich immer weiter voneinander entfernten."Tut mir Leid, ich war nicht ganz bei der Sache. Worum ging es?""Gut, ich versuche einfach für Sie noch mal zusammenzufassen, was ich in den letzten fünf Minuten erzählt habe", sagte Grundmann.Fünf Minuten! Er konnte es nicht fassen. Wahrscheinlich wurde er doch wie sein Vater. In zwanzig Jahren würde er wahrscheinlich stundenweise abtauchen."Kurz gesagt, haben wir vor allem im Osten Zuschauer verloren, Landers, also in den fünf neuen Ländern. Ich will jetzt nicht noch mal die ganzen Zahlen vorlesen, aber es ist eine ganze Menge", sagte Grundmann. Sein Kugelschreiber glitt über die blasse rote Linie. Eine tiefe, immer weiter fallende Linie. Der rote Osten. Die Westkurve war blau wie das Meer. Und sie war stabil."Und wir haben überlegt, woran das liegen könnte. Vielleicht zu viel Stasi? Wir hatten ja ein paar Mal den Gysi und den Wolf und den Stolpe. Da dachte ich, dass das Ihren, wie soll ich sagen, Ihren, nun, ehemaligen Landsleuten vielleicht auf die Nerven geht. Das war s eigentlich schon, was ich von Ihnen wissen wollte, lieber Landers. " Was glaubte er eigentlich, wer er war? Ein Massenpsychologe? Und wie er ehemalige Landsleute ausgesprochen hatte, klang es wie Zonendödel. Menschen, die es einfach nicht packten, Leute wie er, die pennten, wenn ihre Zukunft diskutiert wurde.Fortsetzung folgt