Nichts gegen die Schwaben. Es passiert mir genauso, wenn ich nach Bayern, Tirol oder sonst wohin reise. Zunächst freue ich mich auf die heimische Küche – auf Maultaschen, Spätzle und Zwiebelrostbraten, wie zuletzt bei meinem Besuch in Stuttgart und Umgebung. Doch ich habe eindeutig übertrieben.

Schon im Zug zurück träumte ich von Kaffir-Limettenblättern und Zitronengras. Vom Geschmack frischer Kräuter und klärender Chili-Schärfe. Nur bitte nichts Schweres mehr! Kein Teig, der mich hinabzieht. Keine Zwiebeln, die buttrig schmelzen. Jede Liebe verkehrt sich in Überdruss, wenn man ihr keine Pause gönnt.