Fucking Shakespeare

Die Theatergeiselhaft fand in Hallein statt, zwanzig Kilometer vor Salzburg. Hallein ist der deutsch singenden Welt durch das gemütvolle Liedchen "Stille Nacht, heilige Nacht" bekannt geworden, das ein gewisser Franz Gruber vor knapp 200 Jahren im hiesigen Pfarrhaus komponierte. Es gibt ein Stille-Nacht-Museum. Das mittelalterliche Städtchen schmiegt sich zart in die Alpen hinein, am Sonntag schien strahlend die Sonne und gab den Blick auf die Berge frei. Warum geht der Mensch hier am Sonntag früh um elf ins Theater, wo die Kirchenglocken läuten? Ist damit nicht schon alles über die Menschheit gesagt? Immerhin trug die tatsächlich zwölfstündige Shakespeare-Bearbeitung biblische Kapitelüberschriften. Das Stück "Schlachten!" gliedert sich in die Teile "Im Namen des Vaters und des Sohnes", "Siehe die Magd des Herrn Margaretha di Napoli" und "Erlöse uns von dem Bösen Eddy the King und Dirty Rich Modderfucker der Dritte". Der biblische Ton scheint nur der Vermutung geschuldet, daß die beiden belgischen Autoren Tom Lanoye und Luk Perceval wohl noch lieber als eine Apokalypse nach Shakespeare die Apokalypse des Johannes geboten hätten. Aber das hätte noch länger gedauert. Mythos und MonsterZur Begrüßung der Festivalreisegesellschaft aus Salzburg spielte laut die Halleiner bergmännische Blaskapelle. Sie ist das einzige, was vom Salzbergbau blieb. Die Salzburger Festspieldirektion hat die große Betriebshalle der Hütte innen schwarz streichen lassen und Pritschen für zirka 800 bis 1 000 Zuschauer aufstellen lassen. Wenn die Spielstätte genutzt wird, stehen um sie herum fast so viele Autos, wie drinnen Zuschauer sitzen. Für die diesjährige Veranstaltung wurde mit der Formulierung "mythisches Monsterdrama" geworben. Das entspricht in jeder Weise der Wahrheit. Gespielt wurde nicht Shakespeare, sondern das, was die beiden flämischen Autoren bei ihm für verwendbar hielten, alles Unpoetische, Menetekelhafte. Schließlich geht es wieder auf ein Jahrhundertende zu. Es kann doch kein Zufall gewesen sein, daß Shakespeare alle seine Königsdramen auch vor einem Jahrhundertwechsel geschrieben hat, dachten die Autoren und äußerten ihre Gedanken in Interviews. Und da Shakespeare in unserer industriell produzierenden Welt als Original nichts mehr taugt, faßten sie die acht Stücke in eines und nannten ihre Arbeit "gigantisch". Sie hätten aus 40 Akten, 200 Szenen und 300 Figuren ihre ",Schlachten! nach den Rosenkriegen von Shakespeare" herausgefiltert, wozu jetzt, die Kinder mitgerechnet, zwanzig Darsteller nötig sind. Ob das Ganze nur ein Event für reiselustige Intendanten (Ostermeier aus Berlin, Schirmer aus Stuttgart) und zahllose Schreiberlinge vom Feuilleton war oder doch ein Theaterereignis, läßt sich mit Rückenschmerzen und bei 30 Grad im Schatten nicht mit Bestimmtheit sagen. Sicher ist nur, daß die Halleiner "Schlachten!" so gemütvoll wie die Halleiner "Stille Nacht" nicht sind. Hin und wieder war ein bis-chen Poesie erlaubt, und da die Schauspieler fast alle jung sind, waren sie von frischer Spielfreude beseelt. Untergang zu spielen, macht offenbar Spaß, ununterbrochen Untergangspielen anzuschauen, macht müde. Volkstümlicher FreudianismusOb Shakespeare wirklich ein Pessimist war, ist in der Theaterwissenschaft sehr umstritten. Sicher ist, er erzählte auch von wahrer, edler Liebe und anderen Gefühlen, was Lanoye/Perceval gar nicht interessiert hat. Sie sind Ideologen des Untergangs. Ihre Bühne ist ein Kampffeld des volkstümlichen Freudianismus, durchtränkt vom Blut geköpfter Könige, gemeuchelter Prinzen. Bevor das Publikum gegen 17.30 Uhr zum Abendessen geschickt wird, hat es gerade "Margaretha di Napoli" gesehen, das ist ungefähr der Stoff von "Heinrich VI.", der bekanntlich minderjährig und dem übermäßigen Lesen und der Grübelei sehr geneigt war. Zusammen mit dem Kind sieht man, wie Queen Margaretha völlig nackt Geschlechtsverkehr mit Lord Suffolk hat, genannt "mein Suffie", während die weiteren Throninteressierten York und Warwick interessiert beobachten, und Kardinal Winchester seine roten Damenpumps, Schuhgröße 45, vorzeigt. Kübel mit Blut werden ausgegossen und der Henker hält den abgeschlagenen Kopf von Little Ronny hoch, Yorks Erstgeborenem, der König werden sollte. Die Zuschauer werden durch einen starken Scheinwerfer noch geblendet und dann "Prost, Mahlzeit". Soviel zum Schauwert, den industrielles Theater heute bieten muß, denn die Konkurrenz zum Kino ist groß. Nach dem Essen wird der Höhepunkt in der zirzensischen Darbietung der Familiensaga der Yorks und Lancasters erreicht. Es beginnt die kleine Schlacht am Wassergraben, und zum Repertoire gehört das Vermessen des Genitalischen wie die Demonstration des Oralverkehrs. Yorks Eddy, Georgie und Richie, diese Buben, wollen König werden, erst alle für Eddy, dann jeder gegen jeden. Und die geile Maggie aus Neapel ist immer mit im Planschbecken. Das ist jetzt die mafiotische Filmwelt von Quentin Tarantino, Slogans, rappende Gangster, Schießballett. Der Krach hat den Vorteil, das die schlafenden Zuschauer erwachen. Mit der Feststellung tut man den Schauspielern unrecht, die ja schon zehn Stunden auf der Bühne sind. Es ist wirklich toll, was sie machen, wie sie singen, tanzen, kämpfen und sich wechselseitig "you fucking Wichser" nennen, aber Shakespeare ist es nicht. Theater der VerlogenheitEine Erklärung, warum sich die adeligen Rosenkrieger aus Britannien plötzlich in New York so verlaufen, wird nicht gegeben, der gemeine Zuschauer hat sich gefälligst mit der These zufriedenzugeben, daß es mit der Menschheit eben bergab geht. Zur Illustration der These wird jetzt halb deutsch, halb amerikanisch gesprochen: "I will die, wenn nicht jeder mich herzlich mag" oder: "I saddle meinen besten Schimmel for the battle". Das sind Sätze von Richie. Richie ist erdacht, das Trichterprinzip zu erfüllen. Der Autor Perceval erklärt das so: "Das Geschehen ist so gebaut, daß am Ende alles Geschehen trichterförmig in Richie kulminiert, der den zerrissenen Menschen von heute verkörpert unfähig, Ruhe in seinen Gedanken zu finden und in seiner Höchstindividualisierung total vereinsamt." Dazu sitzt ein beleibter Schauspieler am Tisch, frißt säuft, rülpst, lallt und weint aus Mitleid mit sich selbst wie ein Hund. Eine Stunde lang. Bei Shakespeare hieß die Figur Richard III. und war sein cleverster Bösewicht.Wider Erwarten geht der Theatertag doch zu Ende. Richie fällt tot um. Die eine Hälfte der Zuschauer trampelt vor Begeisterung mit den Füßen, die andere Hälfte trollt sich einfach davon. Wir sahen das Theater einer großen Verlogenheit: Es predigt öffentlich das Wasser der Erkenntnis, daß die Welt gerettet werden muß. Und säuft dabei den Wein, es sich im Untergang recht wohl sein zu lassen. Salzburgs morbide Monsterschau weist nur auf das Ende des bürgerlichen Theaters hin.