Es ist Samstagabend, kurz nach 22 Uhr. Andreas (57) zieht seine Decke bis unter das Kinn. Nicht, weil es kalt wäre, sondern weil nun die Nacht beginnt. Er sitzt unter der Hochbahn am Kottbusser Tor, dort, wo Berlin selbst im Dunkeln nicht schläft, sondern nur rauer wird. Über ihn rattern die Bahnen, feierwillige Menschen ziehen laut redend an ihm vorbei. Michael bewegt sich kaum. Seine Welt ist ein alter Rucksack, zwei Plastiktüten, eine Isomatte und ein Becher, in dem eine Handvoll Münzen liegen.