Ich kehre X an einem Abend den Rücken, wie man eine Kneipe verlässt, in der um fünf Uhr morgens noch einer am Automaten hängt und brüllt, er sei eigentlich Philosoph. Mit dem Reflex eines Überlebenden. Kopf runter. Schultern hoch. Keine Diskussion mehr. Nur Flucht. Tür auf. Tür zu. Ende. Es ist zu laut. Zu giftig.
Digitale Weltflucht
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Wer die Zivilisation sucht und in einer permanenten Therapiegruppe landet: Ein Fluchtversuch von X zur vermeintlich netten Konkurrenz endet im Debakel.
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