Ohne den Teufel geht es doch auch

Folgt man den Beobachtungen der örtlichen Presse, dann hatte die Eröffnung der Bayreuther Festspiele in diesem Jahr weniger Glanz als in den Jahren zuvor. Die Leute seien schlichter gekleidet gewesen, der eine oder andere Prominente wie Gloria von Thurn und Taxis und der Münchener Friseur Mooshammer mit seinem Hündlein gar nicht gekommen. Die örtlichen Beobachter gaben sich ratlos. Es wird wohl einfach an den schlechten Geschäften liegen im Land, den vielen neuen Arbeitslosen, die Eliten haben Sinn für Dekor. Aber schön war es doch. Es war ein Sommerabend wie gemalt; die Bäume entlang der Promenade auf dem grünen Hügel leuchteten noch grün im Laub, das Gras dagegen schon spätsommer-gelb im warmen Abendlicht. Das schöne Bild hatte hunderte von Festspielgästen gewissermaßen zweiter Ordnung angezogen, Spaziergänger, die dann Spalier standen und den Repräsentanten der Nation applaudierten, von Margot Werner bis Edmund Stoiber, von Thomas Gottschalk bis Angela Merkel, und der bayerischen Ministerpräsidentengattin sang zum Geburtstag das Volk ein Lied. Es gibt ein tiefes Bedürfnis zu applaudieren. Auch darin liegt die nationale Bedeutung der Bayreuther Festspiele, dass in ihnen das Land und seine Repräsentanten applausfähig werden. Man hat in den letzten Jahren den Streit um die Festspielleitung stets als einen um künstlerische Maßstäbe betrieben, aber dass die Festspiele jetzt wieder patriarchalisch geführt werden, als eine der ganz wenigen Institutionen im Land, und dennoch mit dem Versprechen der Erneuerung, davon geht eine ganz eigene Ruhe aus. Der Erste aus der Reihe neuer Regisseure, die Bayreuth aus seiner Starre ziehen sollen, ist, vor Christoph Schlingensief, Christoph Marthaler und Lars von Trier, in diesem Jahr Claus Guth. Guth ist schon einige Zeit ein jüngerer Regisseur und hat sich ohne großen Lärm ins Staatstheater- und Festspielwesen eingefügt. In Bayreuth hat er gemeinsam mit dem Bühnenbildner Christian Schmidt "Der fliegende Holländer" inszeniert, vielleicht das geräuschvollste Stück Wagners, aber gleich mit der gebotenen Verweigerung gegenüber den Traditionalisten: Es gibt kein Schiff, keine blutroten Segel und schwarzen Masten, wie Wagner sich das gedacht hat, ja, noch nicht einmal ein Meer. Guth und Schmidt haben dem "Fliegenden Holländer" ein Haus gebaut, das zentrale Treppenhaus einer deutschen Villa der 30er-Jahre vielleicht, vielleicht auch die Halle eines jener englischen Manor Houses, in denen es spukt; die Teppich- und Tapetenmuster sind da nicht ganz entschieden.Das Haus steht auf der Bühne und kann nicht untergehn. Einige dramatisch wirksame Gegensätze aus Wagners Oper sind nun erledigt: zwischen Festland und Meer, zwischen Haus und Schiff, zwischen Ausgesetztsein und Bergung, zwischen Sturm und Ruhe, zwischen satanischem Treiben und sittlicher Ordnung, zwischen Warten und Ankunft, und auch zwischen der Trennung der Geschlechter und ihrem Zusammensein. Nur eines lässt das Haus noch zu. Es ist das Drinnen und schließt das Draußen aus.Das eigentliche Drama spiele in den Köpfen, hat sich Claus Guth gesagt, wie schon in seinen Inszenierungen etwa von Schuberts "Fierabras" im letzten Herbst in Zürich und Glucks "Iphigenie auf Tauris" vor drei Jahren in Salzburg. Im Kopf begegnet man sich selbst und seinen Phantasmen und den Phantasmen seiner Vergangenheit, und so liegt Guths Einfall darin, Sentas Vater Daland und den Holländer als Verdopplungen ein und derselben Person auftreten zu lassen. Singen die beiden nicht tatsächlich das erste Liebesduett in dieser Oper? Haben sie nicht ziemlich die gleiche Stimmlage? Sagt Daland nicht im zweiten Akt über den Holländer, "Seemann ist er gleich mir"? Daland verheiratet seine Tochter also mit sich selbst, und Senta begehrt, in der Hingabe an den Holländer ihren eigenen Vater zu erlösen. Es hat einen gewissen Reiz, das beim Zusehen zu begreifen. Nicht nur sehen die beiden graubärtigen Seebären einander zum Verwechseln ähnlich. Das Treppenhaus erweist sich auch als spiegelbildliche Verdopplung seiner selbst: was im unteren Teil erkennbar an Bildern und Heizkörpern fehlt, sieht man bald im oberen ergänzt, und die große geschwungene Treppe, auf der die Protagonisten auf- und nieder singen, trennt und verbindet die beiden Hälften. - Ist das aber einmal bemerkt, sieht man dem Regisseur eigentlich nur noch dabei zu, wie er sein Konzept durchzieht. Jetzt muss auch Senta vervielfacht werden, auch als Kind erscheint sie nun auf der Bühne. Die Mägde im Haus treten in Matrosenanzugs-Domestikenkostümen auf, wie die Massenform der Heldin. Zum Schluss gibt es dann noch einmal einen Coup: Eine Senta-Puppe wird wie in einer Vision von einem riesigen Knochenmann in den Bühnenhimmel gehoben, vor der wirklichen Senta aber verschließen sich die Türen beim Versuch, dem Holländer in die Verdammnis zu folgen. Man kann das interessant finden oder auch nicht, diese ganz und gar ungesellschaftliche 80er- Jahre-Psychologie, in der es alles, selbst das Ich im Überfluss gibt und alle Horizonte, alle Phantasien, alle Versuchungen doch verlässlich vor einer Mauer enden. In der Bayreuther Premiere fragte man sich aber, was die Behauptung dieser Innerlichkeit soll, wenn dabei so kompakt und unpsychologisch musiziert wird wie am Freitag unter der Leitung von Marc Albrecht. Der "Holländer" selbst ist nicht für den überkuppelten Klang des Festspielhauses geschrieben, Albrecht aber verdichtete den Klang des Orchesters noch zusätzlich in den Mittelstimmen. Die Chöre rückten phalanxartig ins Feld, als ferne Referenz an die Grand Opéra vielleicht, aber eben auch ohne die feineren Töne der tätigen Individualität. Vollends planlos wurden die Solisten eingesetzt. John Tomlinson (Holländer) und Jaakko Ryhänen (Daland) überzeugten am ehesten in der Mittellage der Gesprächszenen. Adrienne Dugger (Senta) und Endrik Wottrich (Erik) sangen mit Stimmen, die man einem handelsüblichen Verdi ebenfalls geben würde; vor allem im Fall der Senta blieb die Identität der Figur hinter einem starken Ton unerarbeitet. Dem Festspielpremierenpublikum schien das einerlei. Es freute sich, vielleicht, dass es da war, vielleicht, dass nichts Unvorhergesehenes passierte, und brach in Jubel aus. Und in der Tat. Wenn am Ende Senta nicht einfach vor verschlossenen Türen steht, sondern die Öffnungen nun mit Tapeten vermauert erscheinen, so, als wäre es da noch niemals hinausgegangen, dann sind das Feinheiten des Metiers, die nicht zu würdigen auch wieder töricht wäre.Der fliegende Holländer // Oper von Richard Wagner Musikalische Leitung: Marc Albrecht, Inszenierung: Claus Guth, Bühne und Kostüme: Christian Schmidt, Darsteller: John Tomlinson (Holländer), Jaakko Ryhänen (Daland), Adrienne Dugger (Senta), Endrik Wottrich (Erik), Tomislav Muzek (Steuermann), Uta Priew (Mary); Festspielchor (Ltg. Eberhard Friedrich) und Festspielorchester Bayreuth.DDP/JOERG KOCH Ein anheimelndes Treppenhaus für die Seebären: "Der fliegende Holländer".