Was ich nicht weiß .

Der Junge, den nur seine Mutter noch so nennt, will verreisen. Er trifft sich mit Freunden aus seiner Ausbildungszeit in Amsterdam. Warum gerade da, will die Mutter wissen. Die Freunde arbeiten in Irland, England, Spanien und Deutschland, da ist die Stadt in den Niederlanden die Mitte, sagt der Junge. Das ist doch eine Ausrede, sagt der Vater. "Die wollen kiffen. Ich sag nur: Coffeeshop." Die Mutter nimmt den Sohn in Schutz: Ihr Junge sicher nicht, hat sich doch gerade erst das Rauchen abgewöhnt.Nach ein paar Tagen ist der Sohn wieder da. Na, wie war's?, fragt die Mutter. Ganz schön, lautet die Antwort. Die Mutter, der die Sache mit den Coffeeshops keine Ruhe gelassen hat, will nachfragen. Doch dann lässt sie das. Ist vielleicht besser so. Sie erinnert sich plötzlich an jene wilde Party, die sie vor drei Jahrzehnten startete, als ihre Eltern das erste Mal allein in Urlaub fuhren. Mindestens 50 Leute drängten sich in der kleinen Wohnung, im Nichtraucherhaushalt wurde gequarzt, als sei man in der Eckkneipe nebenan. Aus dieser wurde bloß das Bier geholt, in zwei großen Eimern abgefüllt. Zwei Tage dauerte das Saubermachen, das Lüften noch länger. Ihre Eltern wissen bis heute nichts davon. Sie haben damals auch nur kurz gefragt, wie es war, so ganz ohne sie. Mehr als "schön" wollten sie gar nicht hören. War auch besser so.