Berlin, Prenzlauer Berg: Was bleibt vom Rausch und Lebensmut der 1990er-Jahre?

Dies ist ein Open-Source-Beitrag. Der Berliner Verlag gibt allen Interessierten die Möglichkeit, Texte mit inhaltlicher Relevanz und professionellen Qualitätsstandards anzubieten.

---

Intro: Eine Wüste namens Prenzlauer Berg

Läuft man heute durch die Straßen von Prenzlauer Berg, kann man den Rausch kaum noch erahnen. Hier ist die Geldkarawane durchmarschiert, hat ganze Arbeit geleistet. Kurz nach 22 Uhr sind die Straßen leer gefegt. Betonwüste ringsumher. Die geparkten Autos und die Lichter in den Fenstern lassen aber erahnen, dass hier doch jemand wohnt. Von der Lychener in die Knaackstraße, ein Schwenk hinüber zur Rykestraße, geschichtsträchtiges Kopfsteinpflaster unter den Füßen, während beleuchtete Schaufenster zu beiden Seiten schicke Designerläden und überteuerte Restaurants anpreisen. Mehr als 30 Jahre nach dem Mauerfall wirkt die Gegend blutleer und ausgeknockt.

Zum Glück habe ich noch alte Super-8-Rollen zu Hause. Obwohl ihre Bilder nur in Schwarz-Weiß über den Bildschirm flimmern, lassen sie die einzigartige Stimmung in Prenzlauer Berg in den 1990er-Jahren wiederauferstehen.

1. Rolle: Die Kommandantur

Hunderte Leute um mich her. Sie sitzen auf der langen halbhohen Ziegelmauer vor dem Wasserturm, stehen auf den Bürgersteigen oder laufen auf der Straße herum. Die Autos fahren im Schritttempo Schlangenlinien, um dem unentwegten Pendeln zwischen der Kommandantur und dem Feiervolk auszuweichen. Die Kommandantur ist eine riesige Kneipe und heißt wie das russische Hauptquartier nach dem Ende des letzten Weltkrieges. Passend dazu leuchten im Licht der untergehenden Sonne die alten Einschusslöcher in den Häuserwänden. Wer keinen Schimmer davon hat, wie die unsanierten Wohnungen im Inneren aussehen, könnte das Ambiente geradezu romantisch finden.

2. Rolle: Treffpunkte im Schmelztiegel

Ich selbst komme angelaufen, aus einer Seitenstraße, mit drei Gestalten an meiner Seite. Wir alle stammen aus der Stadt mit dem schönen Namen Eisenhüttenstadt und sind in den Schmelztiegel Berlin eingetaucht. Überall treffen sich die Gestrandeten, Netzwerke und Garantien fürs Überleben: Ein Magdeburger Kreis fällt mir ein, das Schweriner Treffen, der Neubrandenburger Stammtisch, und alle hockten sie mindestens einmal die Woche in irgendeiner Kneipe, die aus diesem oder jenem Grund als Hauptquartier auserkoren war.

3. Rolle (in Farbe): Gemütliches Beisammensein

Wir landen in der Kneipe eines besetzten Hauses in der Dunckerstraße. So ziemlich jeder ist am Rauchen, die Entlüftungsanlage entstammt dem Reich der Utopie, und die Fenster sind zugenagelt. Zigarettenqualm, Alkoholgeruch und menschliche Ausdünstungen. Ein selbstgebauter Tresen aus Holz steht vor der blauen Wand. Die Stühle sind uralt, wackelig und zerschrammt, man kann trotzdem darauf sitzen. Vor einer kanariengelben Wand stehen zwei Sessel und eine ramponierte Couch. Das sind die VIP-Plätze, längst besetzt. Aber unsere Leute haben drei Tische vor der violetten Wand zusammengeschoben. Als Neuankömmlinge klopfen wir zur Begrüßung auf die Tischplatte, geben dem Kerl hinterm Tresen einen Wink und setzen uns zwischen die anderen. Hoffentlich geht das als Bestellung durch!

4. Rolle: Die Erlösung

Mann, endlich steht das Bier vor mir! Es ist eng, aber urgemütlich, als würde man sich inmitten seiner Familie befinden. Lachen, Gespräche. Ein älterer Typ sitzt mir schräg gegenüber, er war früher in einer Vereinigung namens Schreibende Arbeiter und soll Texte in DDR-Magazinen veröffentlicht haben. Jetzt hat er vom Offenen Kanal eine Kamera und einen Schnittplatz geordert. Filmdreh! In wenigen Minuten – und ich in der Hauptrolle!

5. Rolle: Über den Dächern von Berlin

Als wir zur Lychener Straße hinüberlaufen, ist die Sonne lange verschwunden. Keine der Haustüren ist abgeschlossen, Türsummer gibt es noch nicht und niemand hält uns auf, während wir die fünf Etagen nach oben steigen. Vor einer Luke steht eine wackelige Holzleiter. Ich erinnere mich an die Restwärme, die von der Dachpappe aufstieg. Dazu der penetrante Geruch nach altem Rauch, denn die Ablagerungen der Kohlebriketts haben sich tief in die Ziegelsteine der Schornsteine eingebrannt. Dazwischen erhebt sich ein Wald aus Antennenstangen.

6. Rolle: Filmdreh in Schwarz

Der Regisseur ruft mir zu, mich umzuziehen. Schwarzer Umhang, dunkler Hut, Gummistiefel. Ein riesiger Scheinwerfer wird bei jedem Szenenwechsel von zwei Leuten hin- und hergeschoben. Meine Rolle sieht vor, dass ich ständig durch die Gegend laufe, immer auf der Suche nach einer Frau, mit der kurz zuvor dieselbe Szene gedreht wurde – sie soll irgendetwas symbolisieren, ich weiß nur nie was. Damals nicht und heute genauso wenig.

7. Rolle: Abstürze

Ich suche hinter den Schornsteinen nach ihr, laufe über die Dächer und muss mich einmal weit vorbeugen, um nach unten zu sehen. Dabei werde ich an den Unterschenkeln und am schwarzen Umhang festgehalten. Das sieht man auf den abgedrehten Filmmetern nicht, aber ich erinnere mich gut. Die bewegten Bilder zeigen nur Kopf, Bauch und Hüfte, und ich scheine im nächsten Moment den Abflug zu machen. Dann folgt der Höhepunkt, eine Massenszene. Alle müssen rechts und links von mir Aufstellung nehmen, und während ich durch die Gasse laufe, feuert mich die Masse an, weiter nach der Frau zu suchen.

8. Rolle: Party total

Immer mehr Leute treffen ein. Jemand bringt Brot mit, andere haben Wurstpackungen dabei oder Käse, Sandwiches, Salzstangen. Auch an Wein gibt es keinen Mangel. Unentwegt kreisen die Flaschen. Alles wird leicht und etwas schwankend.

9. Rolle: Der nächste Morgen

Als die Sonne wieder überm Horizont steht, ziehen ein paar weiter, ins Schliemann-Café, das rund um die Uhr geöffnet ist. Während wir anderen langsam und mit weichen Knien in Richtung Heimat schippern, fühle ich mich eins mit mir und der ganzen Welt.

Laut Regisseur sollten die fehlenden Szenen eine Woche später gedreht werden, in einem Hinterhof und vor den Resten der Berliner Mauer. Dazu kam es nie. Und die Kamera wanderte irgendwann zurück zum Offenen Kanal.

Outro: Zurück in die Wüste

Auch damals gab es Krisen, Grippewellen, Hitzetote, und Freundschaften zerbrachen, Beziehungen wurden beendet, ohne Frage, aber immer wurde man aufgefangen, mitgenommen. Notfalls setzte es rechts und links ein paar Backpfeifen, damit man wieder zu sich kam und am Leben teilnehmen konnte. Heute besetzen zusammengezimmerte Strategien jeden Winkel und schüren die Angst vor der Zukunft.

Dabei geht nicht nur der Blick für die Gegenwart verloren. Wenn Ideale und Träume verblassen, marschiert unweigerlich die Karawane mit ihren dicken Geldsäcken auf. Das Ergebnis präsentiert sich dann unter anderem bei einem Spaziergang durch das heutige Prenzlauer Berg.

Hagen van Tronje lebt in Berlin, ist Musiker und Autor. Des Weiteren leitet er Schreibwerkstätten an Schulen in Berlin und Brandenburg.

Transparenzhinweis: Der Autor verwendet ein Pseudonym, sein wahrer Name ist der Redaktion bekannt.

Das ist ein Beitrag, der im Rahmen unserer Open-Source-Initiative eingereicht wurde. Mit Open Source gibt der Berliner Verlag allen Interessierten die Möglichkeit, Texte mit inhaltlicher Relevanz und professionellen Qualitätsstandards anzubieten. Ausgewählte Beiträge werden veröffentlicht und honoriert.

Dieser Beitrag unterliegt der Creative-Commons-Lizenz (CC BY-NC-ND 4.0). Er darf für nichtkommerzielle Zwecke unter Nennung des Autors und der Berliner Zeitung und unter Ausschluss jeglicher Bearbeitung von der Allgemeinheit frei weiterverwendet werden.

---

Empfehlungen aus dem BLZ-Ticketshop: